Diciembre me gustó pa' que te...

Ojalá fuera negro. Ojalá fuera ese hombre de negro que dices soy. Ojalá fuera tantas cosas, como para ti, como para ella, como para alguien que no se apellide nostalgia y me rompa la madre cada noche, cada amanecer, cada que busco y no encuentro ese motivo para sonreír y decir: carajo, otro nuevo pinche buen día.

Pero no he jugado, creo que no he abusado, he tratado... tratado y decreto y artículo y ley... me pierdo en Jurisprudencias y textos que emanan del Pleno y de la Sala y del DOF, pero no hay sentimiento de la nación que quepa y tenga lugar entre tanto pinchurriento libro. ¿Cómo te digo entonces que cada que mis manos recorren tu cuerpo el mundo para? Tiene que ver una cosa con la otra, preguntarás y yo diré que sí, pero nada más.

Me limito a concatenar aunque quien me pide que lo haga no entienda el significado de la palabra. Comparo, concateno, rayo, subrayo y tacho, cada texto es como este sentimiento que se niega a ser publicado, erratas por aquí y por allá. Entre tus piernas y mis deseos contenidos, índices y olvidos.

Cual canción de Calamaro debería aspirar a tu odio y olvido, a conciencia pura, pero te quiero y extraño. ¿Y si yo no te llamo no apareces? ¿Y si yo no te escribo enmudeces? ¿Y de frente, sólo sonríes y me pierdes en ese perfume que no sé de dónde sacas pero que me queda, entre mis pequeñas grandes torpes narices durante días... ¿dónde estás, cómo estás? A qué hora me mandas al carajo o me dices que me quieres a pesar de todo y que el año no termina o inicia en vano...

Leerás esto y lo sabrás tuyo, o de aquel(la), pero, quizá, responderás... ¿Dónde estás, te vas?

No me odies por escribir mal y de malas. Te extraño, quien quiera que seas. Cada vez te conozco menos pero te pienso más... y al final, al puto final, como dice la canción, como pienso que sucederá aunque nunca llegue... "al final, te estaré esperando".