24.12.12

La vida es eso que pasa mientras esperas el milagro navideño

...es los vagones que pasan de largo y no consigues abordar.

Hoy es 24 de diciembre. 
Escribo desde un anden cualquiera del Metro de la Ciudad de México. 
Espero, miro el reloj digital, siempre uno o dos minutos adelantado, del otro lado del anden. A esta hora no hay mucha gente, algunos despistados con prisas haciendo las compras de última hora, terminando de preparar todo para la noche, para la llegada de aquel niño al que parecen todos querer más allá de creencias y dudas. Una señora corre para treparse al tren antes de que parta, sólo la mitad de ella lo consigue y entonces comienza el forcejeo con la puerta, logran abrirla y entra.
Yo miro todo en la distancia, un tanto ajeno, otro tanto indiferente. Sigo esperando el fin del mundo seguramente. Pero una niña con diadema de reno de espabila. Se parece a alguien. A quién.
Comienzo a pensar en niñas famosas, cantantes, actrices y similares, obviamente omito a todas las que aparecen en los programas de la televisión, esos donde tratan de alcanzar un sueño o inspirar lástima por alguna discapacidad que tengan, para conmover nuestros insensibles corazones para que nos desprendamos de algunas monedas, una vez que el corazón suspira tantito es más fácil regalar, dicen.
Recuerdo al niño de The Walking Dead y algo que leí sobre la manera en que la televisión mexicana trata y retrata a los niños como si fueran subnormales o retardados o incapaces de entender lo que pasa a su alrededor (como esa manía de hablarles estilo "gugu tata" a los niños que tanto me molesta, pero eso es otra cosa).
Mientras todo esto pasa alcanzo a levantar la mirada una vez más y ver a la niña marchándose en el séptimo vagón. Esta vez la veo con más prisa que detalle. Ya su rostro es más bien borroso, puede ser cualquier niña o niño, basta ponerles diadema de reno y listo.

Volvamos a la nochebuena, las noches buenas. Miro mis pies extendidos a lo largo del pasillo, ya no sé cuántas veces han estado ahí, ansiosos, pacientes. Pero hoy no será, aunque podría ser. Debería serlo...

Los recuerdos se arremolinan, andan por todos lados, llenan los pasillos, las vías, las caras hasta entonces ajenas. Como cuando espérola. Todo se colorea raro. Como una pintura expresionista (imagino, no sé mucho de pintura). Se embellece el mundo, o al menos el que tengo al alcance de los ojos. Siempre pasa igual, todo se transforma presagiando su pronta llegada.

Pero hoy no, hoy no llegará, después quizá. Lo más sensato será ponerme de pie y andar rumbo a mi casa, rumbo a alguna casa.
El anden pierde su colorido particular y vuelve a ser el mismo de siempre, salgo, "rumbo al corazón", diría la canción pero no. Hoy no, hoy salgo rumbo a...

No sabe pero igual ha de llegar. Alcanzará su laptop y leerá lo escrito con la mayor de las vergüenzas. Los escritos navideños no son lo suyo. Pero les desea lo óptimo, así como él se lo desea también. 

Un artista anónimo asegura que más o menos así es como se ve el anden en la cabeza del personaje cuando ELLA está por llegar....¿volverá?

15.12.12

A por Todo

—De aquel lado no, allá no está bonito.

No lo había entendido, a él todo le parecía igual de bueno y bello, seguramente por culpa de ella. De la que dijo que por ahí no.

Pero él era lento, tardó en comprender. Hoy se encuentra de aquel lado y ciertamente no le parece bonito, más allá de la Iglesia de La Soledad, fuera de ella es donde siente, paradójicamente, la soledad. 

Ahora deambula y vaga sin salir de casa, se pierde en pensamientos inconclusos, en mapas por descifrar. Recuerda que la iglesia, frágil, centenaria, apenas se sostiene, se encuentra en plena y urgente restauración. Más abajo de su cúpula cuarteada, un papel pegado en la pared le pide no orinar dentro de la iglesia; lógico, piensa.

Hoy, de aquel lado, del poco amable, está seguro de algo. Tiene la certeza de volver a ella, de ayudar a reconstruir y de no mear donde no es debido. Sabe que su salvación, no en el sentido católico precisamente, está en esa iglesia de alma vieja y tintinear hermoso, sabe que es ahí, con ella. Sabe que no toda soledad es mala ni evitable, pero sabe que esa que carga por haber desviado el camino y posarse del lado no bonito debe esquivarla. Está seguro de que sólo yendo a La Soledad puede salvarse de la soledad. Y no sólo es salvarse sino hacer lo correcto también, reencontrar la sonrisa, hacerlo bien. 

El joven ya cogió sus cosas y comienza el largo viaje de vuelta. Es raro que la gente se sabotee pero sucede. Él, por lo pronto, ya sabe cuál es su destino, cómo retornar a la casa. Ha dejado atrás lo prescindible. También es raro que la gente retenga cosas que sólo frenan y desvían, que tarden en soltarlas un poco para avanzar...pero sería estúpido no hacerlo.

Las personas lo miran andar y no apuestan un quinto por él, desquintado le dirían quizá...pero allá va, trata de volver a ella y poco a poco se aleja de la vista de curiosos y pesimistas. Allá va, sigue el mapa que ha trazado y sabe que llegará, tiene que hacerlo, de aquel lado no es bonito, se repite imaginando la voz de ella...

Se dice que aquí es a donde el joven busca retornar, no cual rey de TLOR
sino como el mortal que es y se sabe. Quizá el lugar sea otro y este blog
está mal informado. Como sea, lo único cierto es su certeza y su convicción
de que ese es el camino, de que ahí debe llegar para, definitivamente,
ya no cruzar caminos non gratos.
«¿Y si se cae a pedazos? o y si la escuela de a lado o las guajolotas ausentes
...que todo se derrumbe pues, somos y estamos "de todo lo demás yo puedo prescindir". 
Porque te tengo y no, porque te pienso...»

6.12.12

Comienza la historia sin fin

Aquí será, justo aquí.

Y clavaron la primera piedra. Debajo la sangre, los siglos de cultura profana, todo ayudó para forjarla, para erguir el altar con base en dolor y penas que no se entendían, y lo que no se entiende suele no existir.

Así es como surge el sentimiento, siglos después. Así como Cortés enfilaba su espada y se arrodillaba ante lo que no entendía, así enfilo la mía y me arrodillo. No entiendo pero lo amerita, sé que es lo mejor, lo que el mundo precisa, lo que mi patria madre necesita, a ella.

Ella camina como camina la liebre en los prados, como si el mundo le perteneciera y no hubiera de que preocuparse, y en realidad no hay de que preocuparse. Sus botas la protegen de todo, salvo de aquellos pequeños bellos accidentes que sólo lo mueven a uno a soltar la risa, el abrazo, la carcajada. Pero es una sonrisa diáfana, pura y llana felicidad de haber estado ahí, de poder compartir el momento a su lado.

Pero les decía que ella camina como el mar que de a poquito toca la costa y la transforma, yo soy esa costa, desde el siglo XVI sus aguas lo mojan todo y lo reconstruyen. Desde tiempos inmemorables su sal, contrario a lo que se piense, da suerte y sentido. 

Aquí será, justo aquí, repitió Cortés esperanzado. Sabiendo que la gloria llegaría tocando a su puerta, para su país y para él. divina providencia....los tabiques se fueron acomodando y los sueños crecían. Entre tanta ignorancia, los sueños de prosperidad florecerían.

Así me encuentro yo, hoy. en pleno siglo XXI, signifique lo que signifique. Soñando con la providencia, que me mantenga ahí, justo ahí, junto a ella. Que después habrá pulque, discusiones y caminatas sin fin no hay duda. Pero hay que aprovechar la violencia que nos precede para coger sentido. Para que estas dudas y estos pesares y esta alegría y esta infinita y estúpida sonrisa no se callen. 

De momento no encuentro más opción que la palabra, bien o mal tomada. Estas ganas de futuro, estas ansias de saturno, de anillos a su lado, de órbitas consteladas llenas de grato presagio. De momento no encuentro más que mis ganas de ella y su totalidad que ni cien ni quinientos años de conquista limitan. Hoy sólo quiero navidad a su lado, primavera y otoño, acaso.

Lo demás, francamente, me importa un carajo.


(Aquí, dicen, comenzó todo. Terminó en una noche oscura, después de un baño, con los ojos bien cerrados...y sin embargo, lo veían todo)
Qué pediría el primer devoto....probablemente "no me desampares"...."quédate"...."Gracias por existir"

25.11.12

Póstumo

a la memoria de Timothy VC


Aquí yaces, canta, 

Chapultepec llora en silencio, 

como otrora Cuauhtémoc 

lloraba afligido sus muertos. 



Fue breve su estancia en la tierra,

en la dulce mano sangrando,

cicatrices

por amor

apresado.



Poco y tanto

Recuerdos.



Su canto fue de aguamiel y esquelas,

la paz es el respeto ajeno, sonrieron.



Finalmente sucedió,

la paz eterna ofreció y buscó.



Se ocultó en su verde

nos tatuó algo suyo

para siempre.



Descanse pues en paz hermano grillo,

chapulín amigo.

No sabemos qué será de ti,

pero el vacío existe,

está ahí,

de San Fernando,

Duelistas,

de Donceles,

hasta la vista.



Cri, crito tu ausencia

Cri, crita el dolor

Cri, Cristo allá te espera

Cri, cripta para ti perenne,

con amor,

Cri, crieta

y encallada,

la noche avanza.

Cri…

           cri...



*
Fuiste breve, pero fuiste. Siempre tú. Podrían haberte mutilado alas, parabólicos sensores, pero con todo y eso habrías aprendido a alzar el vuelo, a rastrear corazones, a ser libre en este mundo sin espacio para los que como tú, son, abrazan, viven y luchan. Para los que como tú, como yo, en sus manos se rinden con una sonrisa inagotable. 

**
No hay epitafio que valga pero: Descansa amigo de toda tu vida, las ñáñaras que causabas las transformaste en alegría con tu abrazo a seis patas. 

*** 
….el fin no llega hasta que te olvidan o devoran. En fin, todo es un eterno y verde comienzo. 

**** 
Esta columna es más apartes que columna, pero gracias por leer y tú, sí, tú, la mano que ofrece y quita vida: no te apartes.

17.11.12

INRI (noir)


“Dios mío, qué solos se quedan los muertos”
-Gustavo Adolfo Béquer


Mares desembocan en tu fas,
desbordas la negra presa
para liberarte,
como si la muerte que traerá
tu interior desierto
te salvara de perecer,
de lamentos.

Haces agua,
te haces menos,
más y más pequeño
más y menos y nada,
por todo.

Te ahoga el ayer
te arrastra el presente
hondo
feroz.

Mañana…
No hay mañana,
se desvanece el horizonte,
sólo agua, espuma,
pesadas nubes,
y lejos, dentro tuyo,
gaviotas entonan un dulce lamento,
abres los labios:
Estruendo
entrecortando
cuervos.

Te hincas te levantas
bajas la mirada
suenan campanadas
dices dónde, dices dolor.

Tu lamento lento
incesante,
tan privado, tan profundo,
penetra y viola el mundo
causa nudos, ayunos,
se vuelve todos.
El parto improvisado
El capricho no concedido
El hijo perdido
El amor marchito
El frío en los huesos
El pobre futuro en vientre;
se vuelve hambre
y sed y sexo y rabia.
Se vuelve paria
la nación derrotada
el país sin pies ni cara.
Se torna la nana del niño,
esa melodía que te dormía,
Que sonaba al recibir la funesta noticia.

Aleluya,
Getsemaní, María bonita
Beatriz, la despedida
Malinche, Lupita, Isabel
José, Cuauhtémoc, Ezequiel,
Judea, Partenón, La Merced,
Chiapas, Berlín, Iraq,
Primera y segunda
Diez años
Cien años
Yihad.

Todos los ríos se vuelven uno.

Desembocan en ti
Culhuacán,
junto a los amates,
donde la sal no sala
donde el dolor más cala.

Te levantas una vez más
dolor en la mirada,
temblor leporino,
baba.
Alzas la cabeza y lo ves
te reconoces negro,
desnudo,
solo,
miras tus muñecas
abrazan al mundo
absurdo.

El metal frío quema tu sangre
te aprisiona a la tierra
te condena a la vida


:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
“Y qué podía hacer, qué podía hacer, si moría sin poder ponerme yo a llorar también”
Final: otro comienzo.

[parcialmente publicado en: Extrañonario]

16.10.12

Fünf Monate

5, 23, 2,
tu y yo,
nada más
Lis et Vlad
bla bla bla...

No te salves que me condenas, no te vayas que la noche ya pinta temblores y ausencias siniestras. Uno se cansa de perder lo más y más querido, de cometer errores, de ser el final motivo. Quédate que habrá de amanecer, otro día, una semana más. ¡Tu sonrisa delicada! Dedicada a mí, no importa el resto. Súmate, sumémonos, en el tiempo que en realidad no importa tanto, sumerjámonos en tus labios, en mis brazos.

¿Cuántos errores caben en cinco meses? ¿Cuántas alegrías? Unas pesarán más que el resto, y yo, escribiéndote en la distancia, te echo de menos. Quiero ser el último error, el mejor acierto, diserto que puedo multiplicar la dicha, hacerla mutua. Tengo esa mala costumbre de ser más feliz, de recibir más de lo que puedo ofrecer...palabras más o menos acomodadas, juegos de palabras, figuritas de papel, un puñado de sueños que compartir, casi todo o casi nada....

Cambio todo el tiempo
por tu inefable espacio
cada tic tac de la vida
por tu óptimo suspirar

Dame sólo la oportunidad
de ser más y más tuyo
de aquí a que la vida
diga No más.

"Pero si hay algo que es cierto es que te quiero un mundo entero con su belleza y su fealdad..." y eso que mi día a día es un perpetuo dudar, de casi todo, casi siempre...recién leí que Descartes dijo "Tu amor es mi genio maligno" y me hizo primero sonreír, luego pensar en ti. Dudo y desconfío de todo menos de ti y de lo que siento por ti...

¡Por tu culpa! Hace tiempo que no te culpo de nada.

-Estas implacables ganas de escribir.
-La transformación de lo más común en algo único, mágico.
-Mi ignorancia sobre el centro de la ciudad en...bueno, una ignorancia más pequeña.
-De ser torpe al caminar y abrazar a un pretexto para sentir sobre mi a tus pies y tus ganas de decirme Grosero.
-La maldad de corazón se torna amor...

No te dudo, te sé hermosa, inteligente y directa. Mi dudar es algo más existencial, algo más cursi y, si quieres, torpe. Es un afán de optimización que al parecer no se me da del todo...pero seguiré tratando y diré todo tal cual es.

Y es que no hay en realidad mucho que agregar, gracias por Todo, te quiero...Te amo Lizette


"No, no hay guerra mundial ni arma química capaz de matar algo tan intenso, y cantaremos con las victimas un [Mi]Blues..."  NV

22.8.12

Suerte, gracia, todo y nada.

La Suerte entró, no por mi ventana. Díganle por favor que se quede, que no se vaya.

Y si tú eres la suerte, ¿por qué al lamerte eres salada? Eso explicaría que mi corazón engorde y se acelere cuando te presiente. Late por los dos, ya lo sentiste, es fuerte.

Ya que si no eres la suerte, serás la fortuna, por aparecer no antes ni después (ya lo diría S.) sino justo a tiempo, para estar a tu lado y de tu mano, "palmo a palmo", dar sentido a la primavera, al verano y a todas esas estaciones que se resumen en un "te extraño", eres mi prinvieranoño.

Serás la gracia encarnada, "aquí gracia y después gloria" escuché. Pero a tu lado se quiebra el tiempo y el espacio. Aquí gracia y ahora gloria, después ver marchar a tu sombra, pero queda ese halo luminoso, pero queda ese sentimiento que vuelves poderoso, que no se va sino a buscarte, a re-creArte entre sueños y amaneceres. Mientras te despiertas como no queriendo y desayunas, mientras te bañas y sales de casa, mientras todo eso pasa hay una revolución en mis ganas, por asirte besarte y saberte mía y de nadie más, por escucharte y soltarte sabiendo (esperando) que no te irás. Mas la dictadura gana, enfundada en botas celestes nubladas, mojadas. 
Y bueno, el autoritarismo nunca me ha parecido la mejor opción, pero a diario se aprenden cosas y en este caso, de tu mano y por ti empapado, se hace la excepción.

Serás pues, el todo y la nada, ese todo que te debo desde hace no sé cuántas desveladas y esa nada que lo empaña todo cuando en mi cama se me sube el muerto y no tu noche y no tu espalda.

Serás y no dejaras de ser, para mi tanto que unas lineas no lo abarcan, intento vano. 
Serás mientras quieras, mientras en vida me prefieras y que la muerte no interfiera (abundan los metiches aquí y en el más allá).
Serás y yo trataré de ser para ti, óptimo como vos, merecedor de tu corazón, a quien se dirija al comienzo y al final del día tu voz.

La Suerte entró, no por mi ventana. No tocó la puerta, no usó llave maestra. Lo derribó todo, sin aviso ni "compermiso". 
La Suerte entró como huracán, incendio y droga (heroína mía). Como desastre sobrenatural...por humana e inefable. Gracias miles por entrar, no des media vuelta, lo óptimo suele irse para nunca regresar...dicta mi suerte.

"Pero sí trato de llover, de mojarte y agitar(me) en tus aguas."
Ps. Mi disposición te quiere eterna, perfecto alivio.

26.6.12

A #YoSoy132 (a todos)

Llega un tiempo en que las manecillas frenan
aparece una sonrisa, partida por la realidad.
Yo no soy si tú no estás en frente mío
¿Cómo salir a caminar sin tu verbo dialogando con el mío?

Sujeto predicado y verbo en los colegios
nos enseñan y sabemos que la acción retiene el peso
¿Cómo ser  él o ella sin los otros todos,
se es sujeto aunque se niegue el movimiento?

"Yo Soy 132" en la calle se predica,
mientras en redes y medios aparece la cómoda pseudocrítica.
¿De qué manera se puede negar frente al televisor
esta lluvia, este bronceado resultado del marchado?

El otro día de divisiones y fragmentos
escuchaba medio atento medio inquieto.
Es más sencillo, en realidad, de lo aparente
a Peña Nieto no lo quiere ni la historia ni el presente.

Ya son inminentes urnas y elecciones
que no compren tu futuro con abismos disfrazados
(como ha setenta años)
No se debe votar por el puro predicado
el candidato tricolor es fetiche no sujeto consumado.

Haz el símil si te parece pertinente inteligible,
habrá que ir en bola, creciendo y sumando.
Somos avalancha en pavimento y campo.

Cada pueblo tiene el gobierno que merece
Ya es hora de cambio serio y no bajar los brazos ¿no está claro?

Así pues que'l pueblo se torne verbo,
basta de mierda, injusticias, Pasividad.
Unidos somos más y muchos más que uno tres y dos.
Ya es la hora es el momento, el reloj recomenzó,
Somos prole: sujeto predicado y verbo
que la acción no se limite a la elección.


28.5.12

H-ola a-dios


¡Ay de quien no te conozca!
Brisa que refresca y reverdece
Calma las ansias, paz ofrece,
Deidad tangible, cruel pero sublime.

Estrella lejana para el hombre,
Fugaz gozo mirándote de reojo,
Giras y das sentido al mundo
Hilando vida y muerte como
Imán que atrae mas no repele.

Juro sin temor al abismo
(Kilómetros entre municipios ya dan lo mismo),
Liz, lees, lunas llenas, brillando eternas,
Me reconocerás adorándote a través de  ellas.

Nimios pasos para ganar el cielo
Oponte, juguemos pero sin fuentes,
Podrás dudar y maldecirme, mas
Quiero que me quieras, como quien dice.

Recorro tu infinito entre sueños
Supremo ser dador de vida,
Tambalea mi cuerpo al re-crearte
Un día el cielo será no solo vuestro.

Vidrios estallan con tu reflejo
Watson mismo lo puede intuir
XV días para dotar de forma al todo,
Ya en tus ojos lo observo y entiendo:
Zeta zeta zeta, divinidad querida, te sueño y es placentero.


28.4.12

Dr. Atl. (brevisima "interpretación")


El Jalisciense Gerardo Murillo, a quien Leopoldo Lugones bautizaría como Dr. Atl, fue escritor, periodista (y no sé qué tanto más) pero sobre todo pintor, paisajista sobre todo.






Parece que tenía cierta fijación por los volcanes (más al final de su vida) pero dicen (eso escuché en la visita guiada que nos seguía a lo lejos) que él decía que no, que lo que a él le gustaba eran las nubes, el paisaje del Valle de México. 
Su obra está llena de color y trazos que parecen (sólo parecen) azarosos pero que acaban sumergiéndote, poco o mucho, en él cuadro, entre nubes que semejan olas y volcanes que arrasan con todo a su paso, bosques, pueblos y sentimientos.
El Dr. Atl presencio el nacimiento del Paricutín (cerca de San Juan Parangaricutiro =P) e hizo un libro con anotaciones, bocetos y dibujos.







Se inventó el Aeropaisaje (tras perder una pierna y no poder escalar sólo le quedaba mirar todo desde el cielo) y, como los colores ordinarios no bastaban para él se inventó sus propios colores, los "atl-colors" (pasta dura compuesta de cera, resina y petróleo).
No sé prácticamente nada de pintura pero eso "aprendí", sentí o creí, hoy en el CCU Tlatelolco, les faltó decir que era o algo tuvo que ver con el pensamiento nazi (quizá el exaltar el paisaje mexicano era su forma de evocar nuestro nacionalismo, no sé y sólo divago), pero me gustó la exposición. 
Ya para dejar de decir incoherencias los dejo con algo de él:




"Yo nunca salgo a buscar un paisaje: siempre dejo que el paisaje me busque a mi, que se eche violentamente sobre mi sensibilidad. Me detengo ante esa sensación [...] ante ese estado que me produce la sensación, lo analizo y hago un esquema en blanco y negro, también muy rápido; ambas cosas, con raras excepciones, no duran más de diez minutos."

24.4.12

Hasta pronto



Me prometí, ya sé lo fatua que puede ser semejante cosa, no dormir sino hasta el momento en que tu presencia se volviera una inminencia. Matar el tiempo a suspiros, subirme al cuadrilátero y combatir al Olimpo entero si se volvía necesario. Espantar a esas hadas de dos sexos y cien cabezas que lo acechan a uno que no es uno, pero que a veces quisiera ser. Me dije, porque así como soy puedo, a veces, a hablar conmigo de forma amable, que habría que hacerlo y llevarlo a cabo de la mejor manera posible. Por eso estoy aquí escribiéndote sin que lo sepas todavía, recorriendo perdido los rincones que no conozco pero que intuyo. Un monitor a un lado, una pantalla al otro y un infinito que se extiende en medio, tratando de contenerte sin lograrlo, como yo hago aquí, o trato de hacerlo, manteniéndome despierto.
Desvío la mirada, no me gustan las jaulas ni te pretendo en una, mis parpados te liberan y ceden a tu albedrío, yo recorro nubes distantes y paisajes abisales. Nubes con forma de nubes y cielos con un tono cielo perfecto, todo tiene su color, su voz y su aroma exacto. Todo es como sabe, y debe, serlo, no pretende ser más, basta y sobra. Sigo recorriéndolo todo, lejos de este trozo de papel compuesto de unos y ceros. Lo cubro, lo recorro y lo imagino todo. En todo eso tan ajeno, tan lejano, tan extraño; en todo eso estás tú. Tus alas que descansan colgadas de cualquier sitio, esperando al próximo insecto, el futuro alimento; tus soles que no son soles pero sí dos ojos, del bajío dices, dices y corriges pero no importa, ya eres del bajío, de una tierra lejana que tampoco conozco pero intuyo, como el trayecto de esas nubes que casi se pueden tocar. Tu voz no es terciopelo ni es un cuarteto de cuerdas entonando la mejor de las melodías. Tu voz no áspera, no angelical, no inspiradora, tu voz no es un grito inacabable. Tu voz es 27 letras, algunas comas y pausas, un acento no del norte, algunas dudas y trastabilleos. Es un tono, no sé cuál, una cadencia que no se puede comparar, es el lenguaje preciso para llamarme o para no decir nada, siempre de forma óptima y en el momento adecuado. Y lo sigo recorriendo todo…
Con cada letra trato de evocarte, de mantenerte próxima, real, oportuna, como si fueran trazos, y yo supiera dibujar, te invito a perdurar, en cada A y en cada coma, en cada signo de puntuación mal utilizado pero siempre con el anhelo de poder ser bien interpretado. Trato de recrearte, no sé bien por qué. Es repentino, no hace falta saberlo, provoco dolores de cabeza, debería dormir, no sé, existen mil razones por las que quizás no debería estar aquí, y otros cien pretextos con cualquier otra actividad en la que me podría emplear. Sí, no sabría dar razón de esto, pero tampoco creo que haga falta, lo hago por el puro antojo, y sí, es un comercial, por las puras ganas de escribirte y repensarte, lo hago porque sí y creo que esa es la mejor razón que puedo dar, la única que en verdad cruza por mi mente: quiero y puedo. La promesa era el pretexto, como si hiciera falta esperar algo para sentirte a mi lado. Hoy, digas lo que digas, Morfeo perdió la partida…iré a buscarlo para jactarme, antes de que se haga más tarde.

21.3.12

Te recuerdo



 “Juguemos un juego largo, que sea atemporal, de esos que no se entienden por extraños, sino entre ellos que lo conocen…conforme las palabras avanzan el juego se enriquece, porque lees y unes, y sólo tú sabes que a ti te escribo, conforme las letras avanzan te reconozco interpretarme en ti, reconocerme en ti.” 
Y sin embargo cada que te miro, cada que te pienso, te tomo y té tomo. Romper el hielo con miedo, picar los temores por la mente fría.

Marca de rosa mi espalda
perderme en tu asiático oleaje
café piel contra el frío
es mi piel o tu abrigo

Pero antes de llegar a puerto
despréndete de la aurea prenda
libera tu encadenado dedo
ya lo sabré hacer prisionero

Llueven mis entrañas, no te sé pero te recuerdo. Mis ojos te sienten, cada río te persigue, busca tu mar salado, la tranquilidad blanca, arena, poema y sal.

Sierpes tus cabellos
pasión en ciernes
rojos rezos pecados

Para ti que tornas tinta versos
causas pesar sufrimiento y desvelo
porque tu pereza es colorida
gaviota margarita musitas

Mis ojos se parten de no verte, labios secos, húmedas piernas. El rojo resalta mis ansias, son navajas afiladas. Mi error fue la noche, mi acierto incierto.
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Jugando a las metáforas despierto con una mancha roja en el pecho, del lado cardiaco, sabor cereza.


Publicado en http://www.extranonario.net/

28.2.12

Democracia y violencia

La noticia del día en la Universidad Autónoma Metropolitana unidad Iztapalapa:
"hoy asesinaron al profesor del Departamento de Sociología, de la carrera de Psicología Social Jaime Uribe en la UAM-I, un artero asesinato" @betomarinmx 
 Noticias como ésta terminan por acaparar la atención. Ya sea por indignación, por conocer al finado o simplemente por el morbo, nadie queda indiferente.

En mi caso, me encontraba con algunos compañeros, jugando baraja discutiendo serios temas que atañen a nuestra licenciatura y a la sociedad en general (antes a las figuras de la baraja española se les relacionaba con los distintos estratos o poderes sociales: los bastos son el pueblo, las espadas el ejercito, el clero se representa con las copas y a la burguesía con los oros).

Faltaban escasos minutos para el medio día (yo esperaba esa hora pues se presentaba el sociólogo Boaventura de Sousa en la UAM-I para dar una conferencia), cuando llegaron con la noticia. En realidad más que información eran rumores, cosas que contaba la gente, gritos que alguien escuchó. No le dimos demasiada importancia, en ese entonces creímos que el crimen se había perpetrado contra una persona que iba pasando, afirmábamos que no llegaría a los medios, que no se haría mayor revuelo a menos que se tratase de un estudiante o de algún profesor. 


"BOAVENTURA DE SOUSA OFRECIÓ SU CONFERENCIA SOBRE LOS INDIGNADOS A UN PROF ASESINADO EN UAM-I" @gracedemexico 


Ya más tarde, resultó que se trataba de un profesor de apellido Uribe, las calles y el acceso a la escuela se encontraban cerradas, los peritos hacían su trabajo, una multitud de curiosos permanecía atenta en la periferia.

Finalmente, al salir de mi última clase del día, tuve que pasar por "el lugar de los hechos", veladoras y una silueta blanca pintada en el piso era las únicas huellas de lo ocurrido. Bueno, también se pegaron pancartas, mal escritas pero bien intencionadas).

Ya en casa me percato que la noticia se regó y se sigue regando en las redes sociales, algunas personas cercanas lamentando la perdida del profesor, otros simplemente condenando el acto. 

Dejando de lado la anécdota hay un par de cosas (quizá más) que quiero comentar. Primero la irresponsabilidad de los medios al "informar". Ansiosos de tener la primicia o de no quedarse atrás, se sueltan a decir cualquier cosa sin verificar sus fuentes, ni la información que dan. La mayoría se limitó a repetir lo que encontraron en Formato 21 o a citar lo que decían los que se encontraron con la nota de Formato 21. Basta encontrarse con datos como el siguiente: "[el criminal] le disparó con un arma de fuero calibre 38." Tampoco saben si el profesor Uribe tenía 60 ó 66 años. Realmente no saben ni les interesa saber. 

Algo que también me ha llamado la atención es la reacción de algunos compañeros de la universidad, más allá de los comentarios tipo "fueron reggaetoneros, hay que matarlos", me parece que la apatía sigue siendo el factor común de todos nosotros. 

Hasta el momento hay dos versiones que circulan en los medios de comunicación y en el comunicado e la propia UAM-I, 1.fue un asalto, 2.fue un alumno o ex-alumno rencoroso. Se sabe que el profesor Uribe Patiño se encontraba realizando una investigación relacionada con el narcotráfico (esto lo menciono porque me parece otra posible causa a pesar de que no sea mencionada).

Lo cierto es que se trató de un acto cobarde y deleznable. hay quienes son de la idea de que los motivos no importan y es cierto hasta determinado punto, sí, asesinaron a alguien pero quedarnos con la idea de aceptar pero sin buscar entender me parece erróneo. Tampoco se trata de jugar al detective y andar adivinando qué fue lo que realmente sucedió. Para eso hay juegos de mesa o novelas policíacas.

No se trata de hacer juicios a priori sin siquiera consultar la información que, bien o mal, nos proporcionan los medios. No es ilógico ninguno de los tres motivos que menciono arriba, aunque tampoco terminan de convencer, por comentarios vertidos en facebook, no parecía haber una intención por robar al maestro; la cuestión de los alumnos enfermos es posible, por más que a algunos les parezca ofensivo, pero me parece una hipótesis sacada de la manga. Finalmente la opción que involucraría al narcotráfico también es posible en este país donde los carteles de la droga tienen más poder que nunca. 

"Haiga sido como haiga sido" puedo decir que:

1. No podemos mantenernos indiferentes, ni frente a estos actos de violencia injustificable ni ante la información mediocre que ofrecen los medios de comunicación.

2. La causa del homicidio es importante porque de aquí se puede desprender una cacería de brujas. Si fue un alumno ya se imaginarán. Si se trató del narco, significaría que hay cosas que no se deben investigar en México (raro), que los carteles ya están más metidos en nuestro medio que el Estado mismo y que, según yo, la guerra contra el narcotráfico sigue siendo un error.

3. La idea de restringir el acceso a la universidad es un error que no debería ni pasar por nuestra cabeza. Somos estudiantes, no criminales, y no lo digo sólo por los que tomamos clases ahí sino por las madres de familia o los niños que van a la escuela por un sándwich o a la biblioteca o a pasear.

Ya me he extendido demasiado con esto y me temo que como con todo lo demás, el "círculo intelectual" e informado que conformamos los universitarios terminará por olvidarse de esto como se olvida de todo lo demás. 

Habría que hablar más del profesor, de quién fue y qué hizo, yo no tengo la información como para hacerlo ni sabía de su existencia hasta este día, no puedo salir con la hipocresía de querer alabarlo y honrarlo "como él se lo merecía". Para mi simplemente fue un compañero de la universidad, como cualquier otro profesor o como cualquier alumno, me hubiera importado lo mismo si en realidad se trataba, como pensábamos, de una persona ajena a la UAM. 

el punto es que las cosas se están pudriendo y ya no sólo en "el norte" como decíamos antes, la violencia y la inhumanización ya también viven en el DF y conviven con nosotros. Eso es lo que hay que pensar. Saber y entender los motivos importa. Porque puede volver a pasar, porque deberíamos encontrar maneras de evitar (en medida de lo posible) estos actos y porque somos la famosa juventud, el mentado futuro de México, la clase privilegiada y estudiada. 

Si no podemos más que lamentarnos y decir que lo llevaremos en nuestros corazones es que el probllema no se encuentra sólo de aquel lado de las rejas, en la calle. También lo tenemos de este lado. 
[Aquí el enlace a la nota que parece menos desinformada y que habla un poco del trabajo que realizó el profesor]


                                                      Imagen tomada de @echothecutter


"La UAM- I y la Psicología social esta de luto....descanse en paz Francisco Javier Uribe Patiño" @TUNITA26 


Nota. Estas lineas fueron pensadas para los estudiantes de la UAM-I, me disculpo si no doy todos los datos o si doy cosas por entendidas.


**Aquí una nota que hace el recuento de otros crímenes en los que se ha visto inmiscuida la UAM**

24.2.12

Cenofobia



                ¡Anda putilla del rubor helado,
                anda, vámonos al diablo!
                                        -
José Gorostiza-

Ahora cierro los ojos, paralizado
tu noche se cierne sobre mi día,
comienzan los recuerdos olvidados,
el rictus se presenta en pasado que ardía.

Las escamas de tu piel son
la sabana de sanatorio,
tras de mi tus aguijones,
se adhieren en morado
invierno ya sin besos.

Tierno rechazo el monumento
tu breve cuerpo porcelanizado,
se yergue en mitos y pecados
tu gobierno de salado invento.

El futuro sombras violentas
en-redadas de tus piernas,
parado al borde del abismo,
basta entre sollozos, ¿decimos?

Y qué, cuando pase el temblor
uno ya nunca es el mismo,
tantas noches en tu cama
llagas llamas, zumbido y olvido.

Pero no llamas y el alba cala,
sopor del día y olas despedidas,
la cortina ya no es humo ya no
es rala, la luz penetra pupilas
vacías, marchitas sin decir nada.

Abro los ojos, aún inmóvil contemplo
aguas quietas, etéreos pensamientos,
la silueta con gis di-simula que es
la puta vida, decida lo que decida.


                                           Vladimir Villalobos López



Texto publicado (parcialmente) en la revista libélula n. 14 [la pueden leer acá: http://issuu.com/libelulalarevista/docs/revista_la_lib_lula_no._14 ]

19.2.12

A falta de fiesta...



Día a día, surgen pretextos para no olvidar, razones para marcar con una cruz, un signo de admiración o una carita triste/alegre, determinado día del calendario. Siempre hay un buen motivo. Si llevas un diario, y  lo llevas, puedes abrir sus páginas al azar y como si se tratara de aquel libro sagrado, encontrar el pretexto adecuado, hazlo y verás que no estoy tan equivocado.

Hoy me parece un día idóneo para comprobar esta teoría, teoría que más que teoría suena a falta de imaginación, pero bueno, la intención es lo que cuenta la mayoría de las veces y a falta de abrazo personal, algo lo debía reemplazar.

Ya situarnos justo en el día 50 es digno de asombro y  festejo ¿no? Ya que si no te parece motivo suficiente sigamos buscando esos detalles que vuelven cada día especial…

Imaginen un volcán en Perú, llámenlo por decir algo  Huaynaputina, imaginen que hace erupción y los efectos de su erupción matan de hambre a 2 millones de rusos…no todos los días.

Pero hace 400 años cualquier cosa podía pasar, dirás tal vez con esa falta de asombro que caracteriza a estas generaciones de ahora (no tanto a ti)…después del hombre pisando la luna ya nada es nuevo, dicen algunos…. ¿y si te digo que un par de siglos después se abole la servidumbre en Rusia? Todo pareciera dotar a esta fecha de algo trágico-revolucionario, o eso me imagino, eso hace pensar mi presente.

Ya en pleno siglo XX se da a conocer el manifiesto ultraísta por allá en España y se subastará en un millón de varos el primer libro impreso (ya que estábamos hablando de aquel libro sagrado).
Si quieres datos más tétricos, en el 92 aparecerán restos del cráneo de aquel alemán que tan “popular” ha sido con todo y bigotito.

Sergio Ramírez y Eliseo Alberto ganan el premio Alfaguara de novela justo cuando tu pastel cuenta 10 velitas. Habrá que leerlos, tal vez.

Lo demás será historia, que sin duda tú mejor que nadie recuerda, rememora y, si lo amerita, atesora.

…15 años para el primer sentenciado por el 9/11, 63 mineros en Pasta de conchos condenados al olvido, Castro renunciando a la presidencia de Cuba y un largo etcétera que a veces la gente no registra y termina por olvidar.

¿Sabías que Bretón celebra contigo su aniversario? También Benicio del Toro aunque nunca te he preguntado qué te parece su manera de actuar.

Ahora bien, si eres de las que piensan que para que alguien viva otro debe morir, he de decirte que en un día como esté decidió terminar con su vida un tal Horacio Quiroga, supongo que no hace falta mencionar más.

Sí, viéndolo así creo que este no es uno de esos días que la gente se atreve a tachar de comunes y corrientes, con todo y que en este 2012, supuesto año apocalíptico, cayó en domingo, creo que hay mucho que salvar de este día, entre sucesos, tragedias y cumpleaños lejanos. A 316 días de que termine el año sobran motivos para sonreír…amiga mía, un día como hoy naciste, que mejor pretexto para, bien o mal, ponerse a escribir.

Que las tardes de café se multipliquen, los fantasmas se alejen y las charlas con preguntas raras perduren un buen rato. Pásala genial, y a falta de mejor regalo: unas palabras y un enorme abrazo.

Felicidades y gracias por todo.


15.1.12

México y otras (sus) tragedias

Así es señor, efectivamente señorita, la tragicomedia mexicana ha perdido cualquier parecido con la realidad, ya ni aquella sonrisa de consuelo funciona, el "río por no llorar" ha quedado rebasado hace años, hace incontables muertes, tan absurdas como reales.
      Pero vamos, seguramente creen que estoy exagerando, tal vez tengan razón, qué tal si damos un brevisimo repaso por esos titulares en las noticias que por reales nunca serán publicados. Podemos empezar hablando de aquella guerra heroica que nuestro dictador a escala emprendió en búsqueda, no de legitimarse, para nada, sino para ofrecernos un México mejor, para que vivas mejor, tú y yo y todos los daños colaterales que pisamos este suelo; 50 mil muertos, probablemente más, a estas alturas uno se cansa de contar mas el llanto y la impotencia emanan por los poros como algo natural, aún así la sangre no se borra, los recuerdos no cesan, las noticias de la farándula se imponen.
      Hace poco leíamos sobre los majestuosos preparativos para celebrarnos como mexicanos, esos 200 años que se necesitaron para que ahora seamos parte de ese país libre, soberano, justo, independiente...¿para que seamos parte de qué? La culminación de este maravilloso bicentenario lo tenemos frente a nosotros, "se puede ver desde el espacio" proclaman exaltados y llenos de jubilo: la estela de luz, ese engendro vertical de tantos metros y más millones. La corrupción made in México en su máxima expresión, doscientos años de perfeccionamiento. 
      Que corra la sangre, que llegue hasta la puerta de cada mexicano, que aceche en cada esquina, somos independientes, tenemos un chicharito, un himno bien chido y un chingo de patrimonios dignos de la humanidad, ni chinos ni gabachos nos igualan, tenemos eso y más, ahí si la memoria no perdona, es más, pregunten sobre el último amorío del actor de moda, pregunten cuántos barriles de petroleo vendemos diariamente, ¡pero hasta ahí! Mexicano hijo del legado bicentenario, no se te ocurra preguntar por esos barriles que compramos procesados, qué importa que el actor de moda sea, casualmente, el candidato favorito por la tv, que no sepa leer o que incluso ignore de que murió su primer esposa. No preguntes más de lo necesario, si no lees vives feliz, dijo aquel, y como el buen rebaño nos postramos en el tercer grado, ese es nuestro acceso a la verdad, a la que importa. Lo demás es lo de menos, cantemos por un sueño y vámonos a dormir, que nos despierte el IFE cuando sea necesario para ser buen ciudadano y retornar al sueño sexenal, con la conciencia tranquila.
      Después de todo uno debe buscar el pan nuestro, y sólo nuestro, de cada día, el que no tranza no avanza y yo llevo prisa. Hay que rebasar, por izquierda o por derecha, sólo hay que echar luces a tiempo o pitar para que se hagan a un lado.
      Ayer las discotecas ardían, las guarderías seguían el ejemplo. Las minas colapsaron frente a nosotros y nos limitamos a admirar y aplaudir aquel rescate, tan lejos de los nuestro. Sobran ejemplos, casinos, escuelas, estudiantes, bebés, amas de casa, trabajadores, ancianos, puro mexicano, ese por el que tanta gente, bien o mal se ha sacrificado en doscientos años, la crema y nata de la prole, esa que envidia lo que otros tienen. "Puro pendejo envidioso" se alcanza escuchar mientras un dedo señala hacía abajo desde un avión privado, bendita tecnología que nos acerca y vuelve a todos iguales.
      #TeCambio100HondureñosPor es el tema de hoy, lo cómico se ausentó de México y lo buscamos en otras latitudes, queremos ser ese dedo que señala y ríe, creyendo que al aterrizar un grupo de escoltas nos llevaran a casa. Señores, estamos en casa, no hay más abajo a donde ir, podremos jugar al dedo indice y escaparnos de la realidad, podemos prender la tele y creernos en la vida de alguien más, pero aquí la única rosa de Guadalupe es la que día a día perfuma los panteones, aquí el único sueño por el que se canta es por llegar a casa, se sueñe o no, antes de levantarse nuevamente y salir, jugársela a sobrevivir.
      Ya no hay forma de perdonar, no podemos seguir olvidando. Todo el tiempo la tragedia mexicana se agiganta y nos orilla al abismo, somos más un pueblo fantasma, surreal, que una nación solidaria y chingona, como decimos cada septiembre, cada gol.
      El abismo ahí está, frente a nosotros, cada vez más profundo, inminente. Éste sábado salió a la luz algo que quizá muchos imaginamos o vemos como una posibilidad: Raramuris de la #SierraTarahumara (sí, mexicanos también, como tú)  se suicidan, prefieren el abismo a esta realidad, "después de 4 ó 5 días sin comer, les da tristeza por no tener comida para sus hijos y su familia, se avientan del barranco o se ahorcan" ...palabras más o menos, es el testimonio que hoy me hizo retomar este blog.
      4 ó 5 días sin comer, temperaturas de -10°c ¿se imaginan? ¿Se dan cuenta de la magnitud? no importa si son 50 ó 500, la gente de la sierra se encontró con el abismo y decidió (realmente no había mayor opción) que era preferible a esto. Al carajo las estelas millonarias, los festejos y desfiles, los goles internacionales, las estrellas de televisión, la cena de navidad; al carajo el celular del año, el nuevo puente y la nueva chingadera más grande del mundo para la lista de los guiness. Al carajo todo eso, después de doscientos años el vacío más doloroso, el que nos parece menos lógico o inteligente, resulta ser la mejor opción. 
      Estamos entre balas y abismos, desde nuestra "privilegiada" posición somos tan culpables como el Estado, como aquel gobernador inepto o aquel otro que desvía recursos para la campaña venidera, el diputado ausente, el policía corrupto, el juez infame; el ciudadano conformista, la señora que basa sus decisiones según la altura del copete, el que tiene la injusticia frente a si y se voltea a otro lado, el abusivo en el metro, el que vota cada seis años y se echa a dormir, el que no vota, el que escucha las balas tras de si, ese mismo que tiene el abismo lleno de cadáveres tan mexicanos como él y que prefiere prender la tv.
Padecimos 200 años, no sé cuántos más hagan falta pero el abismo está sobre nosotros y ese dedo que señala desde las alturas, a salvo, no es el nuestro.