tag:blogger.com,1999:blog-43336536198127924492024-02-19T18:57:14.745-06:00Irás y no volverás"Lo que es parejo no es chipotudo"Vladimirvlhttp://www.blogger.com/profile/02450176343802212138noreply@blogger.comBlogger185125tag:blogger.com,1999:blog-4333653619812792449.post-40001579241540162092021-07-11T19:25:00.004-05:002021-07-11T19:25:46.327-05:00"Autotomía", de Wislawa Szymborska<p> Ante el peligro, la holoturia se divide en dos:<br />con una parte se entrega para ser devorada por el mundo,<br />con la otra huye.</p><p>Se divide violentamente en pérdida y salvación,<br />en multa y premio, en lo que fue y lo que será.</p><p>En el centro del cuerpo de la holoturia se abre un precipicio<br />de dos orillas repentinamente ajenas entre sí.</p><p>En una orilla la muerte; en la otra, la vida.<br />Aquí la desesperación, allá la esperanza..</p><p>Si existe la balanza, los platillos no se mueven.<br />Si existe la justicia, hela aquí.</p><p>Morir lo necesario, sin exagerar.<br />Crecer lo necesario, de lo que se ha salvado.</p><p>Sabemos dividirnos, es verdad, también nosotros.<br />Pero sólo en cuerpo y susurro interrumpido.<br />En cuerpo y poesía.</p><p>A un lado la garganta, la risa al otro,<br />ligera, callándose rápido.<br />Aquí el corazón pesado, allá <i>non omnis moriar,</i><br />tres pequeñas palabras como tres plumas al vuelo.</p><p>El precipicio no nos corta en dos.<br />El precipicio nos rodea.</p><p><br /></p><p style="text-align: right;"><i>A Halina Poswiatowska, </i>in memoriam</p><p style="text-align: right;">Traducción de Abel A. Murcia<br /></p>Vladimirvlhttp://www.blogger.com/profile/02450176343802212138noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4333653619812792449.post-54493609412858210862020-11-01T23:01:00.004-06:002020-11-01T23:07:20.572-06:00Las aventuras de la muerte<p> A principios de la pandemia andaba en un taller de literatura electrónica y este fue uno de los resultados. Está muy básico, para leer basta dar clic en "o mejor dicho..." para leer otra aventura, que más que ventura es su día a día, su segundo a segundo.</p><p>En fin, saludos a todos.</p><div style="text-align: left;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="370" src="https://itch.io/embed-upload/2918635?color=333333" width="630"><a href="https://vladimirvillalobos.itch.io/las-aventuras-de-la-muerte">Play Las aventuras de la muerte on itch.io</a></iframe></div>Vladimirvlhttp://www.blogger.com/profile/02450176343802212138noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4333653619812792449.post-56538573191650996602020-08-15T17:02:00.000-05:002020-08-15T17:02:48.814-05:00El loco amor viene, entre el abismo y el santuario. Ibargüengoitia en la casa<p><span style="font-family: courier;">[Hace exactamente un año, tres meses y ocho días escribí una reseña, chiquita, sobre una obra de teatro que vi poco antes. Se las comparto por aquí porque no lo había hecho.]</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">Un héroe, un
gigante y una mujer, poco más hace falta para crear una historia memorable.
Jorge Ibargüengoitia sabía esto y lo demostró en su obra de teatro <i>El loco amor viene</i>. Como siempre, las
obras dramáticas muestran su verdadera importancia y trascendencia cuando son
representadas y en esta ocasión fue <a href="https://www.facebook.com/Skenicaformacionactoral/">Skénika</a>, escuela de formación actoral, la
encargada de traerla al escenario. Y qué mejor locación que una antigua casona
en la ciudad de Celaya, Guanajuato, estado de donde el autor era originario.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">La trama en
apariencia es simple, un héroe se encuentra con una mujer de la que se enamora
locamente, el sentimiento parece ser correspondido, pero hay un problema
(siempre lo hay), esta mujer es el botín de un gigante desde hace tiempo. ¿Qué
hacer entonces?, ¿preservar la integridad física a costa del sentimiento o
entregarse al amor aunque cueste la vida? Para el héroe de Ibargüengoitia no
hay duda, hay que morir por este amor loco.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">El encargado de
presentar esta puesta en escena es el director Héctor Ortega, quien, valiéndose
de los espacios peculiares que una antigua casona le ofrece, adapta de gran
manera la obra del autor de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Maten al león</i>.
El espectador, sentado casi en el mismo lugar en el que transcurre la acción,
se siente parte de la obra, lo puede ver y sentir todo, incluso detalles no
pensados por Ibargüengoitia, como la habitación evocada por la mujer durante
sus conversaciones con el héroe, o el estruendo de la batalla, todo esto da un
carácter de cercanía al espectador, facilitando la apropiación de cada idea y
sentimiento plasmado, nos vuelve testigos privilegiados.<o:p></o:p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvOzIanCwBo4pmBGWeeNncLfbDvhhR3C03KXERu7rXKlD6YNfgwIo-IKBTyPXlY_7ycg0GzSm2ldAUyXs5HcCueFoOsZU0pg0Y7l-7fQf2rIM0QYvHxKtWJwl3ePZn4uYYThjP6vzx7UBw/s800/Loco+amor+viene_Skenica.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="600" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvOzIanCwBo4pmBGWeeNncLfbDvhhR3C03KXERu7rXKlD6YNfgwIo-IKBTyPXlY_7ycg0GzSm2ldAUyXs5HcCueFoOsZU0pg0Y7l-7fQf2rIM0QYvHxKtWJwl3ePZn4uYYThjP6vzx7UBw/w240-h320/Loco+amor+viene_Skenica.jpg" width="240" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrmndJHQ9bgaFk__oMKVGir_F3rDOYU7kr1HKDeLFxsrV8y4csTd3SDfNg1Z__wZbQx1cWc4zt-JYWkp3EW37VBNKlD8S3mbn7TgIinY1xJUFbm4TWT0QoE-iQELdFdmLrX6ta4Q1eRAmy/s800/loco+amor+viene+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="600" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrmndJHQ9bgaFk__oMKVGir_F3rDOYU7kr1HKDeLFxsrV8y4csTd3SDfNg1Z__wZbQx1cWc4zt-JYWkp3EW37VBNKlD8S3mbn7TgIinY1xJUFbm4TWT0QoE-iQELdFdmLrX6ta4Q1eRAmy/w240-h320/loco+amor+viene+2.jpg" width="240" /></a></div><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">Como decía, la
historia de esta obra es simple, el triángulo amoroso es claro, tenemos a un
gigante que ha poseído a la mujer desde que la tomó para sí como botín, tenemos
a Juan como el héroe y a María como la mujer que cierra este triángulo, ellos
se profesan un amor mutuo e intenso, a pesar del poco tiempo que comparten, se
trata un sentimiento tan ardiente que
sólo tiene dos opciones: ser eterno o durar apenas. ¿Cómo es posible que de
esta historia tan sencilla se obtengan a cambio tantas sensaciones, risas y
motivos para la reflexión? Ahí está el genio del autor y la capacidad actoral
del reparto —y, claro, de todo el equipo detrás del escenario—.</p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">La
interpretación de los actores es, en gran medida, la explicación para lo
anterior. Cabe señalar que la puesta en escena parece pensada para que María
acapare todos los reflectores y, a pesar de la inexperiencia de su actriz, esto
se logra. En otras palabras, no hay mucho más decir de Juan el héroe o de Pedro
el gigante, cada uno cumple con su cometido de manera precisa y en algunas
escenas concentran toda la atención. Sin embargo, dadas las modificaciones del
director, y la energía de María, es en ella en quien recae el mayor peso
dramático de la obra.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">Lo anterior debe
ser considerado tanto de manera favorable como un inconveniente. La actriz que
encarna a María, Olivia Abonce, es una actriz nobel que está por culminar su
formación actoral. Esto quizá pasaría desapercibido salvo por la acotación que
se hizo una vez concluida la obra. Por otro lado, es de suponerse. La joven
actriz cuenta con una presencia innegable dentro del escenario, tiene fuerza y
melodía en su voz, sus movimientos dentro del escenario dan a entender que,
aunque se trate del botín de un gigante, es dueña de sí y del espacio en que se
desenvuelve. En resumen, todo es luz en ella, aunque su inexperiencia se hace
notar cuando abusa de esa presencia y de esa voz. Alguna vez dijeron que menos
es más y, quizá, es un consejo que le sería de utilidad. Alguien es dueño de la
situación sin necesidad de alzar la voz más de lo necesario, sin buscar serlo
(Beatriz Pinzón dice que la cabecera es donde ella se siente, no el lugar de la
mesa); los diálogos y los gestos suelen bastar para poner a cada quien en su
sitio, y esto es algo que aún debe lograr con mayor claridad Olivia Abonce,
aunque claro, esto se lo dará la práctica. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">Salvo este
ocasional ímpetu por figurar, la actuación que da vida a María, la mujer que
llenará el abismo de flores, es impecable y, sin duda, en un futuro muy próximo
será una gigante, como lo dice Ibargüengoitia en la obra, por su constitución y
no por sus dimensiones.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">En resumen, esta
puesta de Skénika es un excelente homenaje al autor guanajuatense, más allá de
que el final llega a volverse lento en su búsqueda de ser más lúgubre. Aún
quedan funciones y sería una lástima que los gustosos del buen teatro, del arte
en general, se lo perdieran. No duden en asistir, “una excelente y respetable
mujer”, así como un héroe y un gigante los esperan. Todo está puesto en Celaya,
sólo falta el espectador curioso que dé sentido a esta puesta en escena que
orquestó Héctor Ortega.<o:p></o:p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: courier;">[Listo, si alguien quiere leer la obra, la puede encontrar <a href="https://mega.nz/file/8BNmGYia#NEalII630QNnYbW8NaNvee0gH2XYKheyY1j42B66akM">acá</a>.]</span></p>Vladimirvlhttp://www.blogger.com/profile/02450176343802212138noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4333653619812792449.post-83589499201396871202020-06-03T01:10:00.003-05:002020-06-03T01:19:19.020-05:00Sobre un sueño<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; text-align: justify;">Cuando era niño tenía una pesadilla recurrente. En realidad, cuando era niño tenía muchos sueños recurrentes, algunos eran pesadillas y otros no. Uno de los peores, el que trajo mi voz a las palabras ahora, ni siquiera tenía sentido. Se trataba de un objeto esférico que que rebotaba de una pared a otra en un espacio más bien irregular, tac, tac, tac... sólo rebotaba y seguía su camino recto, como si fuera </span><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; text-align: justify;"><i>Pong</i></span><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; text-align: justify;"> o el protector de pantalla de un reproductor de DVD. Tac, tac, tac, sin fin.</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirzti6olV4v8Oc_5nVLOhmGUXoA1G5jq1r6i5IpNuhn6-7rXwqJid-nBqY1SbcCuPgws5ezlFg2MNABSDZK3IpuClIMx-3lPYMi9Xr-u8Ojeh9nWflWDEce5Ab4Bovx9a6mcsjHReDtrWc/s1600/pongg.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="200" data-original-width="450" height="88" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirzti6olV4v8Oc_5nVLOhmGUXoA1G5jq1r6i5IpNuhn6-7rXwqJid-nBqY1SbcCuPgws5ezlFg2MNABSDZK3IpuClIMx-3lPYMi9Xr-u8Ojeh9nWflWDEce5Ab4Bovx9a6mcsjHReDtrWc/s200/pongg.png" width="200" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;">De pronto mi cabeza o algo mío descifraba el patrón de los rebotes, tenía un ritmo inamovible, sin variación. Tac, tac, tac, perpetuo. La única alternativa era que se volviera más rápido. Tactactac, y me desesperaba, me desesperaba hasta la desesperación escuchar lo mismo, saber lo que seguía y no poderlo cambiar. Irremediablemente me despertaba llorando. A veces mis hermanos se daban cuenta y a veces no, dormir en literas es un volado siempre. Pero entonces, incluso despierto el ritmo seguía en mi cabeza (¿o venía de fuera, de algún rincón de la casa quizá?), tac, tac,tac...</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;">No sé cuántos años tenía la primera vez que soñé con ese golpeteo frustrante pero sí recuerdo que todavía en la prepa se me aparecía y causaba el mismo efecto. A veces ni siquiera era necesario estar dormido: Ahí estoy, lavando los trastes que me tocan en la noche, después de llegar de la escuela, y de pronto el chorro de agua sobre la cacerola, tac, tac, tac, mis manos tallando los cubiertos o poniendo a escurrir los platos complementan los compases, tac, tac, tac. Sólo se me ocurre apurarme, si acabo de lavar se terminará ese ruido desquiciante, antes de que comience a llorar de nuevo. Rápido Tac tac tac más rápido tac tac tac...</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Al final se calló, no supe cuándo ni por qué, pero no lo extraño. En ocasiones me pregunto si ahora sería capaz de tolerarlo, de encontrarle algún significado o descubrir su verdadera forma. Quién sabe, lo que podía ser una escena de <i>Dancer in the Dark</i> acabó como un <i>maldito trauma de la niñez. </i>Los sueños son raros y siempre superan cualquier descripción que hagamos de ellos, me leo y lo compruebo, ni modo. Encontrar la palabra exacta es otro sueño, pero ya habrá tiempo para él.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;">*</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Y bueno recordé todo esto por la historia de Lewis, uno de los personajes de <i>What Remains of Edith Finch</i>, videojuego publicado en 2017. En el juego Edith Finch recorre la casa de su infancia y en cada habitación se descubre qué fue de su árbol familiar (marchito salvo por ella). Lewis era su hermano y en el juego nos enteramos de su fin gracias a una carta de su psiquiatra.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Uno asume el control dual de Lewis, con una mano controlas su cuerpo en la pescadería (siempre el mismo patrón) y con la otra te enteras de lo que pasa por su mente, hasta que poco a poco una parte se adueña de la otra y... les dejo el video de mí jugando con este otro ritmo inagotable (y necesario para avanzar, en el juego).</span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/BjJ0Owp1FGg/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/BjJ0Owp1FGg?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">01:08 h del día tres de la nueva normalidad,</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">antiguo Distrito Federal, 2020</span></div>
Vladimirvlhttp://www.blogger.com/profile/02450176343802212138noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4333653619812792449.post-39338771495938520032020-04-23T13:32:00.001-05:002020-10-03T00:21:45.905-05:00Jaque<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Como parte de la Fiesta por el día del libro, y en colaboración con el proyecto de <a href="https://www.facebook.com/gorrioneditorial/" target="_blank">Gorrión editorial</a>, me propuse hacer algo para compartirles en estos días de encierro y lejanía.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Lo que se me ocurrió fue este <i>juego</i>, adaptación quizá (deficiente seguramente), de un bonito poema que Bere me recordó en un contexto que ahora no atino salvar del olvido.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">De cualquier manera, aquí se los dejo, tomen en cuenta que es mi primer intento de hacer algo "jugable", ya después saldrán mejores cosas, quizá. Y nada, sigamos leyendo, imaginando, compartiendo y tratando de que este aislamiento no nos separe tanto.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="380" src="https://itch.io/embed-upload/2173888?color=333333" width="640"><a href="https://vladimirvillalobos.itch.io/jaque">Play Jaque on itch.io</a></iframe><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Instrucciones: Basta dar click en el recuadro y usar las flechas de tu teclado (ah, sí, necesitan un teclado) para mover a la personaje (empieza arriba a la izquierda).</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Les pongo acá <a href="https://vladimirvillalobos.itch.io/jaque" target="_blank">el link</a> del sitio donde se aloja el juego, por si aquí no jala, aunque debe funcionar sin problema en cualquier compu.</div>
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVr172mxs6xXgyDv_2leT8iUX3mYjDSIcyznjfcjH_VHjR7wFAjUbtn-3kHVM_Mw9gTvEyD3TC6W4nDlxEC5td4e0MewLQZ5klsqbDnqy-nZyGDT1RAuXS9PIzEQ5Timf9aJ2MH6d8hrVA/s1600/gorrion.JPG" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="192" data-original-width="233" height="163" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVr172mxs6xXgyDv_2leT8iUX3mYjDSIcyznjfcjH_VHjR7wFAjUbtn-3kHVM_Mw9gTvEyD3TC6W4nDlxEC5td4e0MewLQZ5klsqbDnqy-nZyGDT1RAuXS9PIzEQ5Timf9aJ2MH6d8hrVA/s200/gorrion.JPG" width="200" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><a href="https://gorrioneditorial.wixsite.com/gorrioneditorial" target="_blank">Gorrión Editorial</a></td></tr>
</tbody></table>
<br />Vladimirvlhttp://www.blogger.com/profile/02450176343802212138noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4333653619812792449.post-3001030841174957312020-03-30T21:51:00.001-06:002020-06-14T23:59:02.925-05:00Sobre el dragón<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<span style="text-align: justify;">Aunque los especialistas en el tema aseguran que tener un dragón como mascota no es la mejor de las ideas, el debate al respecto ha perdurado a través de los siglos, al menos desde que éstos tuvieron quien los contara </span><span lang="ES" style="font-family: "calibri" , sans-serif;">—los casos <i>Cómo entrenar a tu dragón</i> y <i>Rick & Morty</i> (4x4) son un par de los ejemplos más actuales en la literatura sobre el tema</span><span style="font-family: "calibri" , sans-serif;">—.</span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span lang="ES" style="font-family: "calibri" , sans-serif; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
Desde aquellos días primeros en que el ser humano se hizo tal, los dragones han acompañado a cada una de las civilizaciones. Dicen que etimológicamente, la palabra dragón significa serpiente y que estas bestias voladoras no son sino la hipérbole de estos reptiles rastreros. Aunque, claro, la influencia de otros reptiles como los cocodrilos también es innegable; son parientes, pues.</div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
Por otro lado, como casi todo en esta vida, en Oriente y en Occidente se tienen concepciones distintas de lo que es un dragón. Mientras que para los orientales el dragón suele significar un ser sabio, protector y benévolo, para los occidentales es más el enemigo a vencer, el monstruo que el héroe ha de derrotar en su trayecto. Entonces, por un lado el dragón tira paro e invita a la comunión del hombre con la naturaleza, mientras que por el otro, es un símbolo de las dificultades a las que el hombre tiene que enfrentarse para cumplir su destino. Shenlong (conocido porque aparece en Dragon Ball) y Leviatan ejemplifican estos dos extremos, aunque, claro, siempre hay sus excepciones de cada lado del mundo.</div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<img alt="Pintar dragones - Pintura y Artistas" height="320" src="https://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/1/1b/Kunisada_II_The_Dragon.jpg/418px-Kunisada_II_The_Dragon.jpg" width="223" /></div>
</div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
Olvidaba otra diferencia entre ambos tipos de dragones, los occidentales suelen ser el clásico reptil alado y escamoso que a veces escupe fuego, mientras que los dragones orientales suelen tener características de otros animales (patas de gallo y melena, por ejemplo). De manera similar a la oriental, entre nuestras culturas originarias, los dragones suelen tener características de otros animales, Quetzalcoatl tiene plumas y Caicai-Vilu (dragón mapuche) es mitad pez.</div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
En fin, las historias, anécdotas y datos curiosos sobre dragones no tienen fin y además, he de confesarlo, estoy lejos de ser un experto en el tema (lejísimos en realidad, casi casi tuve que investigar cómo se escribía dragón). De cualquier manera, con esto de los encierros, los delfines en Venecia, las abejas en el cielo y las tortugas milenarias en la línea café del metro, tuve la satisfacción infinita de presenciar uno de estos milagros que sólo una pandemia puede proporcionar; es cierto, estos milagros no le restan seriedad a la situación en que nos encontramos, pero quizá les sirva de inspiración: quédense en sus hogares (casa es muy frío) y cuenten de qué aparición son testigos. Acá la mía:<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLB3legx-uMNuoLBUzrg_Xz0Irmo2IQBpui6XQpy277d6IHAJsDogrZ90ZXE4IPqfvhfntavCS80mWfF7s8D08cXuTxKTW5DI-U3gKIkSZTWC50JtqIKaCIkQsUBRXf_VCflRfwogws9wD/s1600/IMG_20200330_151555683.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLB3legx-uMNuoLBUzrg_Xz0Irmo2IQBpui6XQpy277d6IHAJsDogrZ90ZXE4IPqfvhfntavCS80mWfF7s8D08cXuTxKTW5DI-U3gKIkSZTWC50JtqIKaCIkQsUBRXf_VCflRfwogws9wD/s320/IMG_20200330_151555683.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: 12.8px;">Como puede verse, dadas sus características físicas es un dragón occidental, aunque parece haberse concebido con técnicas orientales. Esta peculiaridad aparece una vez cada doscientos años.</span></td></tr>
</tbody></table>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAH6hqOYTCDzik15jQqjwV-kM5LkomkQjbDpKDXQmIdVJF2FpdW6lu0ogC92fYdxrY6kEMvzR_pJZF53XiO6UHrhSugT9kj0zgSoeiQ1PwStZ6PXUQ-RiZUc_emMJfwfFaJGvil8ddeW58/s1600/IMG_20200330_213935886.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAH6hqOYTCDzik15jQqjwV-kM5LkomkQjbDpKDXQmIdVJF2FpdW6lu0ogC92fYdxrY6kEMvzR_pJZF53XiO6UHrhSugT9kj0zgSoeiQ1PwStZ6PXUQ-RiZUc_emMJfwfFaJGvil8ddeW58/s320/IMG_20200330_213935886.jpg" width="240" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td class="tr-caption" style="font-size: 12.8px;">Aunque en apariencia amable, preferimos que Ártax mantuviera una sana distancia con el dragón (y una protectora distancia con nosotros, por si las moscas).</td></tr>
</tbody></table>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<br style="font-size: medium; text-align: start;" /></div>
</td></tr>
</tbody></table>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRHGnr_m7QWFhvtFXBqmH3FMfMr4bWeVYuVT9mv2NllKfY151srCDlQ-wwAgsdFyDMseT8ZQXmP456UCXtHRpglPi4CQ1YZXZjUugD8oNEl8x_HSQ50IZwXELQEpKPHO_bRtJUsLTWh47Q/s1600/IMG_20200330_152031276.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRHGnr_m7QWFhvtFXBqmH3FMfMr4bWeVYuVT9mv2NllKfY151srCDlQ-wwAgsdFyDMseT8ZQXmP456UCXtHRpglPi4CQ1YZXZjUugD8oNEl8x_HSQ50IZwXELQEpKPHO_bRtJUsLTWh47Q/s320/IMG_20200330_152031276.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td class="tr-caption" style="font-size: 12.8px;">Gracias a imágenes satelitales, fue posible calcular el tamaño de la bestia alada, la escala es 1 pulgada de la mega regla = 100 metros del espécimen.<br />
<div>
<br /></div>
</td></tr>
</tbody></table>
</td></tr>
</tbody></table>
</div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7BZb6o0PeO6Zl_Rw4_nJFjvLRwNaJMU_zzl_pADrFGh1lHAiczjBsohyphenhypheng7c2_9Tr0c7Xkp1oS09G66HkDtbMzj9vs0m1SxPAeT3v3nQhE8neE90xsrAm_Lot-msm0mPObVdhAjzkcobk-/s1600/IMG_20200330_151744537.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7BZb6o0PeO6Zl_Rw4_nJFjvLRwNaJMU_zzl_pADrFGh1lHAiczjBsohyphenhypheng7c2_9Tr0c7Xkp1oS09G66HkDtbMzj9vs0m1SxPAeT3v3nQhE8neE90xsrAm_Lot-msm0mPObVdhAjzkcobk-/s320/IMG_20200330_151744537.jpg" width="320" /></a></div>
<br /></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<br /></div>
<br />Vladimirvlhttp://www.blogger.com/profile/02450176343802212138noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4333653619812792449.post-22234914583187201792019-10-09T18:48:00.000-05:002019-10-09T18:48:51.531-05:00Fui a ver Ángeles en América<div style="text-align: justify;">
Cortazar, autodenominada "el orgullo de México", no sólo es cuna de Bere :3, los tacos de cabeza o del poeta Herminio Martínez, también el director teatral Martín Acosta vio la luz allá. Hace poco fui a la primera presentación que hizo en el Centro Cultural del Bosque y éstas son mis impresiones:</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
*</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ganadora del premio Pullitzer en el 92, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Ángeles en América</i>, aquí dirigida por el cortazarense Martín
Acosta, se me presentó como una promesa que debía ser vista, casi casi una
obligación. La relación costo-duración ya era atractiva, aunque tras los 200
minutos que dura (¿contarán los intermedios?) la sensación final me causó
conflicto.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrg5XoP6D906d-bRgf2u-jcQ6aT8cDq0LzoNc_qRhjslyuHyxJoLV2nIz55QKOpEZS7EMfm74Ufw8JUAedbzZx8CQEkK8qcpm1B8YqiGy9FfaV8OX3fZVoaQC9BTMQ8lZ6KD0Dd_1_KXyy/s1600/1+angeles.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1244" data-original-width="1280" height="388" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrg5XoP6D906d-bRgf2u-jcQ6aT8cDq0LzoNc_qRhjslyuHyxJoLV2nIz55QKOpEZS7EMfm74Ufw8JUAedbzZx8CQEkK8qcpm1B8YqiGy9FfaV8OX3fZVoaQC9BTMQ8lZ6KD0Dd_1_KXyy/s400/1+angeles.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El escenario era amplio, apenas unas sillas con algunos
objetos alrededor, un candelabro y tres paredes con puertas y ventanas
invisibles. Más tarde se descubre que hay también escaleras subterráneas ocultas.
Un escenario sencillo pero interesante para que la atención se centre en los personajes,
los cuales al principio se muestran inconexos pero que, conforme la trama
avanza, terminan por difuminar estas distancias, al grado de aparecerse unos en
las alucinaciones de otros.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El contexto de la obra puede situarse en América (dirían ellos)
durante el gobierno de Reagan, cuando el VIH comenzó a conocerse y a esparcirse
entre la sociedad de ese país. El desconocimiento sobre la enfermedad se hace
evidente, enfermedad de homosexuales, sin tratamiento eficaz ni un auténtico
conocimiento de sus causas, en fin, un virus al que es mejor hacerlo pasar por
cáncer de hígado que exponerse a los prejuicios.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En esta puesta, básicamente, se exponen a todos los grupos
que habitan los Estados Unidos, la manera en que conviven y la fragilidad que
todos comparten frente a la enfermedad. Judíos, mormones, americanos puros
(como se nombra el abogado), afroamericanos… todos son los ángeles que habitan “América”
y que ascienden a la otra vida víctimas del SIDA. Incluso Walter, uno de los
personajes principales, sirve para establecer la analogía, gracias a su
fantasmagórica genealogía que se le aparece en un par de tantas alucinaciones,
con otras epidemias que azotaron a los de su apellido en diferentes épocas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
A mi parecer, lo más relevante de la obra es el retrato que
se hace de la sociedad norteamericana de aquellos años, y el paralelismo que
puede apreciarse con la actualidad (aunque el retrato de Trump lo obvia
demasiado). El conflicto personal de Harper, recluida y reducida por su marido
gay (de closet), su religión (mormona) y su dependencia al Valium es otro de
los temas en la obra que llaman la atención y están mejor logrados, incluyendo
sus alucinaciones y, sobre todo, su viaje ficto a la Antártida.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Por otro lado, hay
diálogos en los que la psicología de los personajes queda retratada de buena
manera, ya sea sobre el racismo o acerca de cómo funciona la política, y a pesar
de lo vertiginoso de estos diálogos, resulta muy interesante la relación entre
los personajes, su contexto y lo que se puede extrapolar a nuestros días.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Como dije, la escenografía es adecuada, la iluminación y los
efectos también cumplen su cometido, aunque hay ocasiones en que se cae en
abusos y parece más un derroche, como la alucinación de Walter con sus antepasados
y la aparición de al menos siete cabezas de venado, a mi parecer innecesarias
(y por lo que platiqué, accidentada en la presentación a la que acudí). Las
escenas con música me parecen acertadas, aunque hacernos torcer el cuello para
ver quién anda ahí es incómodo (aunque la idea de dialogar con una voz elevada,
casi celestial se entiende).<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Asimismo, parece ser que la obra original de Tony Kushner
duraba al menos el doble, esto se nota con escenas que parecen no tener una
relación clara con el resto, sobre todo aquéllas donde la madre de Joe (el
marido de Harper) aparece. Del mismo modo, los entretiempos y la excesiva
duración de la obra complican que el espectador (o sea yo) se vea inmerso en la
historia, con lo que el final de la obra (casi a las 22:30 h), más que un
efecto de catarsis provoca un alivio. La atención se dispersa y los efectos
especiales de la última escena se pierden entre todo lo anterior.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En resumen, salvo algunos excesos, que supongo tratan de
emular la suntuosidad de lo que debió ser la puesta original, la escenografía,
la iluminación, algunos pasajes y actuaciones destacadas, la obra no cumple del
todo su cometido. Como un retrato de la época resulta bien, como una puesta que
logre conmover al espectador y hacerlo sentir parte de la puesta misma, no
tanto.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
**<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ps. 1. Más que tres horas de teatro, lo cansado fue el
asiento roto del teatro Julio Castillo que me tocó.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ps. 2. Vayan a ver la obra, finalmente no soy sino un principiante
en esto de las puestas escénicas y los compas luego me distraían, para bien y
para mal.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ps. 3. Jáuregui salé en Fonda Susilla, aunque yo lo topo de Conferencia bajo la lluvia, y rifa; también Diana Sedano (Harper Pitt) y Tanya Gómez (aunque canta más de lo que actúa).</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_pqTXWenKHSJlgiULfnGyloKfBOuUDQYFRnXAtbNjtHB3cWLQ5Mtr50Hzgexe7I8420d52EgYqaNeEeYKxN7GcnhCbbYi5P94QH1gtwWVp8XE9ArHckM-HoS2N2NrklRWZY3dUbG_rfvQ/s1600/2+angeles.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="1136" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_pqTXWenKHSJlgiULfnGyloKfBOuUDQYFRnXAtbNjtHB3cWLQ5Mtr50Hzgexe7I8420d52EgYqaNeEeYKxN7GcnhCbbYi5P94QH1gtwWVp8XE9ArHckM-HoS2N2NrklRWZY3dUbG_rfvQ/s640/2+angeles.jpg" width="568" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
Vladimirvlhttp://www.blogger.com/profile/02450176343802212138noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4333653619812792449.post-36978308245755038422019-08-13T19:46:00.002-05:002019-09-03T17:04:03.837-05:00Ecografías en la casa del poeta<div style="text-align: justify;">
El seis de junio se presentó, en la casa del poeta Ramón López Velarde, el libro <i>Ecografías</i>, de Priscila Palomares. Yo estaba renuente y no sabía si ir o no, salía tarde de clase, llovía y "es una oda feminista, ustedes sabrán", me dijo <a href="https://www.escritoras.mx/los-adiosesresena/" target="_blank">Michelle Monter</a>, una amiga que presentaría el libro junto con la autora.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwDoo9NoUkIRI6i-qvW1Lq15b50YG3S5B_qCY_47sKWmp2JvZZSw7cvfCm8gNeTtde_bsim61rt-2pfxDfmfScHS6skZFtOXdbLAPPxKNcN_6xvgl8mG3M12Tt61xAt-5s-L1jXBYlTyHw/s1600/IMG_20190813_190354278.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwDoo9NoUkIRI6i-qvW1Lq15b50YG3S5B_qCY_47sKWmp2JvZZSw7cvfCm8gNeTtde_bsim61rt-2pfxDfmfScHS6skZFtOXdbLAPPxKNcN_6xvgl8mG3M12Tt61xAt-5s-L1jXBYlTyHw/s200/IMG_20190813_190354278.jpg" width="150" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Finalmente, por la amenaza, o a pesar de ella, acudí a ver qué onda y hasta salí con el libro autografiado. Sobre la presentación, puedo decir que las palabras de mi amiga fueron lo mejor. ¿Sabían que la gente se titula de Letras escribiendo un libro? Pues así le hacen los regios, mejor que una tesis, supongo. Y Priscila Palomares, de 25 años y oriunda de aquellos norteños lares, así le hizo, <i>Ecografías </i>fue su proyecto de titulación, ya después Cuadrivio se lo publicó a principios de este año. La edición está bien aunque la caja del texto pudo ser más pequeña para facilitar la lectura, además de que tiene algunas erratas que cualquier exquisito juzgaría de inaceptables, yo no, por supuesto...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Por ahí tenía algunas anotaciones pero, maestro del desorden, no las he encontrado. El poemario, casi del todo concebido en prosa es una búsqueda por definirse mujer, por reconocerse con las otras y diferenciarse del sexo opuesto; es, al mismo tiempo, una crítica al deber ser y a los estereotipos de cada sexo, un constante cuestionamiento sobre el lenguaje y cómo éste nos conforma o nos vacía.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiHRncnOZeiqlSJ8I0Wp2IyvLSv4ZG6FWerPGUENEyUii6xu7uP_Wpf12z1rELnsNHDGjOkaOjasmgHgez2TA7EjFA3sJKF458ef-l-279ovtZTb_UpFu0Rf0sbXWViAYpOEEzMbaUPRsY/s1600/IMG_20190813_190413102.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiHRncnOZeiqlSJ8I0Wp2IyvLSv4ZG6FWerPGUENEyUii6xu7uP_Wpf12z1rELnsNHDGjOkaOjasmgHgez2TA7EjFA3sJKF458ef-l-279ovtZTb_UpFu0Rf0sbXWViAYpOEEzMbaUPRsY/s200/IMG_20190813_190413102.jpg" width="150" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La idea de hacer un recorrido de su tránsito por el mundo desde la concepción hasta el día de hoy por parte del yo lírico me parece un acierto, tiene algunos toques de humor, ¿ironías?, y me parece un intento interesante, aunque sospecho que la narrativa (la autora es conocida por su novela <i>Shampoo</i>) se le da de mejor manera a Palomares, quizá de ahí su elección por hacer sus poemas en prosa. De cualquier forma, que se siga escribiendo es grato, y que en la escritura se cuestione el <i>statu quo </i>tampoco es asunto menor.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
¡Ah!, al final la amenadvertencia, quizá por la lluvia, resultó falsa alarma, había más vatos que vatas en la presentación, lástima que debía marchar... Y otra cosa, me resultaba simpático que la autora escondiera la cheve que se estaba tomando, luego hablaron sobre lo que en Monterrey se espera de una mujer y cómo hay que comportarse y cómo es complicado desprenderse de estas cosas; luego vi que estaban transmitiendo en vivo y todo cobró sentido.</div>
<div style="text-align: justify;">
Les dejo el poema que da título al libro:</div>
<br />
Ecografía<br />
<br />
Con la punta de un vidrio abro mi panza para ver qué<br />
hay. El vientre, mi primera casa.<br />
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
--Lo más bello en una mujer</div>
<div style="text-align: justify;">
está en su interior.</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Salpico sangre al suelo. Separo los pliegues. Arde. La carne.<br />
Los dedos sucios. Adentro de mí no encuentro una cuna, sino<br />
bolsas rojas de tripas que parecen globos de fiesta.</div>
Vladimirvlhttp://www.blogger.com/profile/02450176343802212138noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4333653619812792449.post-63390941327278386732018-11-22T17:05:00.000-06:002018-11-22T17:05:16.485-06:00Colibrí heridoNuestra alegría es un colibrí herido,<br />
ligera danza hacia el abismo;<br />
suspira el viento cansado,<br />
nos hace volar livianos<br />
entre el tedio y el olvido.<br />
<br />
Nuestro dolor es enojo,<br />
inconformidad que aísla,<br />
es querer siempre más y más,<br />
pozo de los deseos sin fondo,<br />
secos, solos, sedientos.<br />
<br />
Nuestro querer es universal,<br />
el grano de arena, el Big Bang,<br />
no sabe de jaulas o ataduras,<br />
se entrega hondo y sin freno,<br />
y es por él que, lo sabemos,<br />
la soledad será el final compañero.Vladimirvlhttp://www.blogger.com/profile/02450176343802212138noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4333653619812792449.post-59878395409166513222018-05-16T08:50:00.000-05:002018-05-16T09:36:21.881-05:00Canción conejera<div style="font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 6px;">
<span style="background-color: black;"><span style="color: white;">De mi serie de poemas cortos "Todos están teniendo bebés y yo no pero no me agűito y mejor escribo algo aunque no debería porque no me sale":</span></span></div>
<div style="font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;">
<span style="background-color: black;"><span style="color: white;"><br /></span></span></div>
<div style="font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;">
<span style="background-color: black;"><span style="color: white;">El conejito ya sale</span></span><br />
<span style="background-color: black;"><span style="color: white;">de entre el maíz y el frijol<span class="text_exposed_show" style="display: inline; font-family: inherit;"><br />llega de labrar el campo<br />lleva en su frente sudor.</span></span></span></div>
<div class="text_exposed_show" style="background-color: black; display: inline; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px;">
<span style="color: white;"><div style="font-family: inherit; margin-bottom: 6px;">
Trae las orejas atentas<br />
pues lejos viene un rumor<br />
dice que viene que vuela,<br />
dice, una historia de amor.</div>
<div style="font-family: inherit; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;">
Mientras, conejita mira<br />
con sus ojotes al cielo,<br />
tamborilea con su pata<br />
y entona este dulce verso:</div>
<div style="font-family: inherit; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;">
"Cuando la mañana llegue<br />
y la vida vuelva a empezar,<br />
será nomás por tus labios<br />
que algún día me han de nombrar."</div>
<div style="font-family: inherit; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;">
Esperar valió la pena,<br />
pues del cielo llega ya<br />
el cenzontle con su canto<br />
y un paquete que entregar:</div>
<div style="font-family: inherit; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;">
<span style="font-family: "century gothic" , sans-serif; font-size: 12pt;">—</span>Conejita, conejito,<br />
ahora mismo les doy,<br />
un bonito bebé conejo<br />
que los llenará de amor;<br />
Como la lluvia a la vida<br />
junto a los rubores del sol<br />
así serán ustedes con ella:<br />
y ella les pintará cielos<br />
de indescriptible color.</div>
<div style="font-family: inherit; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;">
<br /></div>
<div style="font-family: inherit; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;">
Vladimir Villalobos</div>
<div style="font-family: inherit; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;">
16/5/17</div>
</span></div>
Vladimirvlhttp://www.blogger.com/profile/02450176343802212138noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4333653619812792449.post-15999137895115634362017-05-12T12:26:00.001-05:002017-05-12T19:53:00.638-05:00De antes<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 0cm;">
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: medium;"><i>A Bere, por su sonrisa</i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: medium;"><i><br /></i></span></div>
<span style="font-size: large;">Uno sabe cuando la sonrisa es
sincera: los ojos se hacen chiquitos, no importa si la piel del rostro se
pliega un poco al hacerlo, la otra persona adquiere un brillo más bien difícil
de explicar. La señal más clara de que alguien te sonríe de verdad es que te
llena, te hace sentir su alegría y no te queda de otra más que sonreír también.
Así fue cuando me conoció, me sonrió y supe que era real, que estaría conmigo
siempre. Me sujetó entre sus manos, todavía jóvenes y firmes, y me estrechó
contra sí. No preguntó mi lugar de procedencia, no le importó mi oscuro aspecto
ni las imperfecciones que se volvieron más evidentes conforme pasaba el tiempo
y me conocía.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Siempre fuimos un buen equipo, una bonita pareja, sobre todo
en los días de frío o durante aquellos años de cuidar a los hijos, y después a
los nietos. Durante el frío ella contaba con mi abrazo, con mi cuerpo
envolviéndola tanto como me era posible. Uno calentaba al otro para después
recibir de vuelta ese calor multiplicado; pocas veces no nos bastamos el uno al
otro, culpa mía, sin duda. Lo que siempre agradecí fue que no buscara otro
abrigo, que se ¿conformara? conmigo. No era conformarse, era fidelidad, o quizá
la falta de recursos, no sé, a veces las cosas más increíbles influyen. Alguna
vez escuché que el revoloteo de una seda podía alterar el orden del otro lado
del mundo, provocar tragedias, y no lo dudo. Pero el asunto es que nunca me
cambió por otro ni se quejó, más allá de lo razonable, de mí. Yo también me
podría quejar, pensaba a veces, pero recordaba aquella sonrisa primera,
repetida en algunas ocasiones especiales, y mi imposibilidad de reprocharle
nada se volvía absoluta. Su sonrisa era una jaculatoria que todo lo podía, que
lo conmovía todo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Cuando le tocó cuidar, primero a sus hijos y después a los
hijos de sus hijos, me mantuve cerca siempre. Es una pena que ya no haya
conocido a los hijos de los hijos de sus hijos, debieron verla, la breve
sonrisa que me dedicara cuando apenas era una joven se multiplicaba como si
cada año, como si cada instante de su vida, hubiera estado a la espera de ese
momento en que sostenía a los pequeñines para después envolverlos, arrullarlos,
simplemente para sonreírles y competirles la dulzura, la inocencia. Y yo estuve
ahí, acompañándola para que el cansancio no le llegara pronto, para que la
espalda no le doliera tanto al final del día. Ojalá le hubiera podido ayudar
más o mejor, evitarle el dolor, aunque fuera, del último día.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">La última vez que platiqué de ella con alguien, me dijeron
que no, que exageraba, que nadie puede ser tan bueno, que todos tenemos defectos.
Afirmaban que mi objetividad estaba deshilachada y que debía remendar mis
juicios. Sin duda tendrían razón, no soy el más indicado para la imparcialidad,
no con ella. Pero pienso que eso es lo más normal, uno siempre elige qué es lo
que va a recordar de las personas, puedes elegir cuál de sus olores te quedas,
el día más triste o el más feliz, puedes elegir la época, las risas, la
conversación… todo lo que te convenga, todo lo que prefieras, para bien o para
mal. Aunque sí, es cierto, a veces uno no puede elegir, simplemente llegan
momentos particulares y te fulminan, aunque no quisiera uno, los recuerdas, se
te aparecen entre sueños, cambian tu destino, o lo culminan, y hacen mencionarlos,
una y otra vez, como ahora que les cuento sobre ella y su sonrisa.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Pero les decía que yo estuve ahí siempre, prácticamente
presencié el origen y el fin de todo, o casi. Ayudé cuanto pude, pero ser el
pañuelo para los momentos tristes no basta a veces, lo supe y no s eme olvida.
En ocasiones lo que se necesita es una palabra de aliento, algún chiste, lo que
sea para distraer. Lo intenté tanto como pude, lo juro, pero eso casi nunca es
suficiente. Por ejemplo, vi cómo se acabaron las reuniones familiares cuando la
hija mayor, enfadada por algo que sigo sin entender pero que parece motivo suficiente
para cortar cualquier lazo familiar, levantó a sus muñecas (así les decía a sus
hijas), insultó a sus hermanos, observó a su madre con una mezcla de enojo y
decepción para después marcharse. No la volvimos a ver en ese comedor sino
hasta aquel último día. Pero en ese momento, yo con ella, no pude hacer nada
sino, como todos, observar en silencio ese otro tipo de sonrisa que su rostro
parió, y digo parió porque sospecho que fue una sonrisa llena de dolor. Después
del dolor que debió causarle traerla al mundo tras nueve meses, se compensó con
apenas unos segundos de enojo que después se volverían imposible olvido.
Siempre es más fácil destruir que crear. A veces miro cómo la gente, al
encontrar un hilito suelto, lo jala y lo jala y sólo ve cómo el suéter se
empieza a volver otra cosa, hasta quedar irreconocible, hasta ser nada, o algo
muy distinto, pero no lo que debía ser.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">A veces yo sueño que me encuentran ese hilito que define
nuestras vidas, siento adrenalina porque la mano, de equis o ye persona (pero
nunca la suya), está por tirar de él. ¿Se imaginan estar a punto de deshacerse,
de presenciar su propia muerte o, al menos, su transformación en otra cosa
totalmente distinta? Da miedo y no. Quién me reconocerá, quién me negará o
pensará que soy nada, apenas una cosa amorfa olvidada en el piso, un estorbo…
tal vez, aun así, alguien me vería en mi potencial, en mis ganas de servir y
ser recordado. En una de ésas me levantan del piso y, tras mirarme fijamente,
me dediquen una sonrisa sincera.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Pero así fue, si tuviera todo el tiempo del mundo y mis
hilos no estuvieran expuestos contaría anécdota tras anécdota hasta acabarme
todo un carrete de hojas, hasta amanecer con dolor en la muñeca por tanto
recordar. Algunas cosas serían agradables, pero otras no tanto, al final
siempre llega la tristeza, al menos en el último día. Un ejemplo es ella, yo la
acompañé tantos días que no sabría pronunciar semejante número, o tal vez sí,
pero no sabría calcularlo. A nuestra manera, y según nuestras risas y llantos,
envejecimos juntos. Cada uno fue testigo del agotamiento del otro, sin embargo,
no nos separábamos. Es cierto, sus sonrisas cada vez fueron menos frecuentes y
sus arrugas se volvieron surcos que sólo regaba el llanto, pero incluso así, y
en esto soy tan objetivo como es posible dadas mis condiciones, sus labios
contagiaban alegría, y además tenían cierto aire de sabiduría, como si ya lo
supiera todo y cada mancha que surgió en su piel fuera todo ese saber tatuado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Pero no hay rezo o invocación que pueda durar siempre y, salvo
en contadas excepciones, el final no siempre es feliz. Ella empezó a padecer
ataques de tos, problemas para respirar, dolores que aparentemente no tenían
razón de ser, es la vida que me pesa, decía como un murmullo. Es la comida, es
el aire que se soltó anoche, es el calor de marzo, decían sus familiares,
doctores y conocidos, como si de una quiniela se tratara. Entonces empezó a
perder color y peso, ya mi abrigo no le era suficiente y ambos lo sabíamos, yo
tampoco ya era el mismo de antes. Se le consiguieron cobijas, sábanas,
suéteres, todo lo necesario, o al menos lo posible, para mantenerla a gusto. Ya
casi no hablaba ni se movía, dejó de cocinar y de hablar. Sus ojos se volvieron
brillantes como los que más, y sus manos temblorosas, como si todas sus
fuerzas, toda su vida, se hubieran concentrado en la mirada. Su cabello, otrora
negro e inagotable, había perdido color y brillo, incluso se le encogió, podría
decir, pero tal vez (y sería una explicación más lógica, creo) sólo se lo cortó
y yo no me enteré nunca, porque siempre estuve con ella, pero cuando uno dice “siempre”
en realidad casi siempre quiere decir que sólo estuvo la mayor parte del
tiempo. Sólo uno mismo está consigo mismo todo el tiempo, y a veces ni eso,
decía ella.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Cuando la internaron en el hospital yo no pude ir, no estaba
en condiciones de viajar, nadie me quería llevar a donde ella. Quizá es lo
mejor, me decía después de tremendos berrinches. Y es que a mi edad sólo se
acude a esos sitios cuando el viaje está por terminar y las gaviotas anuncian
tierra firme, o que el barco está por partir, depende de cada quien, si
prefiere llegar o irse. Yo prefiero la imagen de la embarcación llegando al
puerto, creo que la vida es más marea que suelo firme, y tras tanto mareo uno
se merece un descanso, un hogar solido. Pero eso ya lo averiguaré, como todos,
algún día. El asunto es que no pude ir, sólo escuchaba los chismes, lo que
decían en la casa tras noches intranquilas de café y poco más. Creo que cuando
la salud se marcha se lleva consigo el hambre de los otros, en su lugar deja
nervios y pesadumbre, un ambiente tenso, dirían los que saben de esas cosas. Me
imagino que es como cuando se empieza a rasgar el hilito que mantiene al balero
unido, lo sigues jugando, pero sabes que se romperá en cualquier momento, que
se desprenderá y seguramente te golpeará, o a alguien cercano. No hay remiendo
para algunas cosas, aunque los parches u otros artilugios a veces ayudan,
simulan la herida, retrasan lo inevitable, aunque sólo es darse largas y rodeos.
Como ver una y otra vez aquel video familiar en el que aparece, como si así su
partida fuera un mal sueño y la vida real, es decir su sonrisa, estuviera
encerrada en la pantalla, eterna.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">El último día en realidad sólo es un último día, no es que
no vayan a haber más, sólo es el último para una persona, para la vida que
llevaban quienes la querían, u odiaban, porque también la pérdida del ser
odiado deja qué pensar y sentir. Pero siempre, en menor o mayor medida el vacio
se hace sentir, la tristeza te busca y encuentra en algún momento, tarde o
temprano algo en tu interior recibe un poquito de ese nuevo vacío, y pesa el
cuerpo, pesan los días y los recuerdos. No importa si estás en la cama, en la
regadera o en medio del bullicio que surge quién sabe de dónde cada domingo a mediodía,
de pronto te sorprende y se sujeta a ti, te acompaña a donde vayas. Ya depende
de cada quien el tiempo que esa sombra se sujeta de la suya. Cuando pasó todo,
cuando escuché que el fin había llegado, sentí que algo se rasgaba dentro de mí.
Si pudiera hubiera llorado como aquel cantante que se empapa de tristeza el
rostro mientras canta algo así como <i>neme
quitepá,</i> no sé qué signifique, si es que significa algo, pero se le nota
una infinita tristeza, y pues así la sentía yo, daban ganas de cavar la tierra
una y otra vez, y seguir haciéndolo hasta después de mi muerte, sólo para
cubrirla de oro y luz, aunque nunca podría competir con el brillo de esos sus últimos
ojos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Lo más triste de una despedida es no poder estar ahí para
despedirte. Me tuve que quedar en el rincón al que ahora pertenecía. De pronto
ya no era aceptado ni tomado en cuenta dentro de la casa, bien pudieron trapear
conmigo el piso y a nadie le hubiera importado, a veces eso pasa cuando los
jóvenes creen que los viejos ya no servimos, que sólo somos un bulto ahí,
ocupando espacio, pero se olvidan que nosotros los sostuvimos cuando las
piernas todavía no los sabían obedecer. Éstas son cosas que uno no entiende
sino hasta que es demasiado tarde, y acabamos sufriendo lo que le provocamos a
alguien más. Yo no recuerdo haber hecho daño a nadie, pero ahí estaba, como sin
estar, me volví una telaraña en el rincón que nadie quiere limpiar, al que
nadie mira. Y no me pude despedir, pero no importa, me dije, ella sabía cuánto
la quise… cuánto la quiero y querré, porque tamaño sentimiento no es algo a lo
que un puñado de tierra pueda poner fin.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Sobre esos días es mejor no hablar. Todos sabemos cómo es
eso, a ninguno nos sobreviven todos para siempre, sería lindo pero no hay forma
de volverlos eternos. A veces, y eso es triste, queremos más cuando ya no están
que cuando sus brazos aún pueden darnos abrigo y consuelo, tal vez sea para
compensar esos cariños no expresados a tiempo, o por aquellos recuerdos
elegidos a placer, idealizamos a nuestros difuntos, o al menos se les perdonan
sus fallas, se hacen más ligeras. Las virtudes y lo bonito, como el cabello y
las uñas, nunca dejan de crecer.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Yo ya no tenía esperanza, todos los días soñaba con ella y
me descosía el alma al amanecer e imaginarla bajo aquella corona de flores ya
marchita. Una de sus hijas ocupó el lugar en su casa, todas sus pertenencias
fueron repartidas de manera más bien curiosa. Pero yo no era quién para
quejarme o decir algo, me limitaba a observar en silencio. Y en menos de lo que
esperaba la casa se volvió enorme y solitaria, el viejo reloj que entonaba una
melodía cada quince minutos ya no estaba, la televisión monocromática se la
regalaron al sobrino mayor de la segunda hija, los hijos revisaron escrituras,
papeles y deudas, también el cochinito con los ahorros de ella; la hermana que
le sobrevivió no quiso nada, a cierta edad a uno ya nada, o casi nada, le
sorprende, ya nada quiere, y el día a día se vuelve sólo una fatigosa espera
hasta que anuncien la tercera llamada, el reencuentro, la puesta en escena. Y
cuando se levanta el telón, se ve a lo lejos un hermoso atardecer en la playa,
y esa luz tenue y relajante te invita a la llegada, o a la partida, según cada
quien, como dije.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Y cuando dije que casi nada le sorprende es porque casi es
casi, pero en términos prácticos es un mundo de distancia, de diferencia, como
desde aquí hasta China, como desde el cielo hasta su tumba. Porque este mundo
le guarda sorpresas hasta a la telaraña más olvidada en la casa más solitaria
del poblado más abandonado que se puedan imaginar. Y aunque yo no soy ni telaraña
ni vivo en la casa más solitaria del poblado más abandonado, así me sentía,
después de ella ya nadie reparaba en mí. Comencé a sentir algunos estragos
propios de mi edad, pero no se lo conté a nadie, ya cada quien carga con
suficientes preocupaciones como para echarles las ajenas encima. Así pasaron
semanas que parecieron años, o más. En una de ésas apenas pasó un fin de
semana, pero es que cuando uno se siente solo bastan unas horas para que
la abulia del universo se aviente sobre tus hombros. Pero todo esto era para
decir que yo ya no era el mismo, me sentía avejentado y soñaba con mi fin, o
con ella y su sonrisa, cuando no era con ella era con mi fin, no había más
opción dentro de mi catálogo de ilusiones.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Un día llegó la familia, lo que quedaba de ella; entre
discusiones, decesos y ocupaciones más urgentes, no todos asistían a estas
comidas. Me alegraron un poco, esas reuniones de domingo por la tarde fueron
una tradición siempre que ella estuvo. Mientras llegaban y se acomodaban en la
casa, yo los miraba y adivinaba en ellos los rasgos que les heredó, o buscaba
en mi memoria otros años, cuando ellos eran apenas unos chiquillos y yo estaba
ahí, presenciando sus primeros pasos y tropezones. Sin duda eran buenos
tiempos, no mejores ni peores pero distintos, más alegres, ella seguía aquí y
seguía fuerte y con harta vida por delante, y aquella sonrisa.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">A veces no hace falta sino una comida en compañía de los
seres queridos para recuperarse un poco, en algún lugar leí, o escuché, da
igual porque las palabras también se leen y releen en la mente, pero decía que
la juventud ya sólo se conseguía por contagio cuando cierta edad era alcanzada.
Tanto hijo y tanto nieto terminaron por contagiarme un poco. Me sentía
remendado, valga la expresión, fuerte y animoso. Aunque me duró poco cuando
noté que seguía sin ser más que una mancha de humedad en la pared más apartada
de las atenciones familiares. Una mancha tapada por la telaraña…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">La comida concluyó ese día, los más pequeños corrían de aquí
para allá, los mayores bebían café (¿no les sabrá a velorio?, me pregunto siempre).
La tarde comenzaba a terminarse y mi alegría menguaba con ella. Pronto volvería
la noche fría y en soledad, después los sueños, con ella acaparando el papel de
protagonista y, por último, el triste fin de abrir los ojos al nuevo día, y así
hasta el san se acabó que no llega nunca.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Cuando los últimos estaban por irse, un par de niñas seguían
corriendo de aquí para allá. Sus respectivos padres les gritaron que ya se iban
y se detuvieron en seco. Como si hubieran estado jugando a las estatuas de
marfil, se detuvieron y se quedaron ahí, inmóviles, una frente a la mesa y la
otra frente a mí. Eran pequeñas todavía, no deben haber cumplido sus quince
años todavía, ya sé que alguna joven menor a los quince podría regañarme y
aclararme que, incluso a sus diez o doce años ya no es ninguna pequeña, que ya
hasta va a la escuela sola y le quitó las rueditas a su bicicleta; sin duda
tendrá razón, pero a nosotros los viejos ya todo nos parece apenas suspiro. En
fin, entre esos segundos de quedar petrificadas y girar para correr hacia sus
padres, alcancé a observarlas detenidamente, me terminaba de grabar el rostro
de la que tenía más cerca, cuando sus ojos se desplazaron curiosos hasta el
rincón donde me encontraba arrumbado. Su mirada curiosa me sobresaltó como no
me había sobresaltado desde hace mucho, fue curioso y raro, pero no estuvo mal.
Sus ojitos se volvieron enormes y se enfocaron en mí, me sentía acorralado, ¿me
recordaría con su abuela?, ¿me maltrataría o me jugaría alguna broma pesada?
Mis hebras se erizaron como si fuera un felino tratando de ahuyentar a su agresor.
Apreté los dientes. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Ella caminaba hacia mí. Despacio, quizá consciente de que
pensaba dar batalla, se aproximó más y más. Estuve tentado a gritar, a pedir
auxilio, pero la curiosidad y la vergüenza —¿quién grita desesperado nomás por
una chiquilla (no tan chiquilla pues) como ella?— me hicieron callar, fingir
una calma que nadie creería. Con sus ojitos agigantados y las manos extendidas,
se agachó hasta donde estaba, me sujeto con fuerza y entonces la vi. El telón
se había levantado y me descubrí en tierra firme, o a punto de partir, ya ni
sé. Lo recuerdo y los sentidos se me alteran como si hubiera sido hoy. Aunque
su rostro era muy joven todavía, lo adiviné, aposté todo lo que traía, o sea
hartos sueños y nada más. Como en un casino los dados comenzaron a rebotar por
todos lados, las últimas cartas fueron repartidas y la ruleta giraba como loca.
Después de sujetarme frente a sí, la vi, ahí estaba ella, no hay polvo que nos
separe del polvo querido, al polvo volvemos siempre, dice el libro. Me sonrió
de esa manera en que las personas adquieren un brillo inexplicable, se le
hicieron chiquitos los ojos y la vi en ella, su sonrisa inolvidable estaría
conmigo siempre, lo sabía desde aquella otra primera vez.</span><o:p></o:p></div>
Vladimirvlhttp://www.blogger.com/profile/02450176343802212138noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4333653619812792449.post-25656287012131440942016-03-01T03:53:00.000-06:002016-03-01T03:53:42.438-06:00Sitiado en mis errores...Sitiado en mis errores<br />
<div>
por una voluntad marchita</div>
<div>
que a la ceniza se niega.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Anegado por la historia</div>
<div>
de una ciudad infame</div>
<div>
cuya memoria pinta olvido.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Me postro en la orilla</div>
<div>
inagotable del silencio,</div>
<div>
lleno de mí, vacío.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Y así llegó la fecha, sugerida, para cambiar el mundo... </div>
<div>
<br /></div>
<div>
Ya no te busco, instante,</div>
<div>
la huida será hacia adelante.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
El amor está en el tiempo,</div>
<div>
implacable, cruzas<br />
el desierto sin fin,<br />
oasis, de mi pensamiento.<br />
<br />
Tras tu llegada mi partida<br />
bajo mi sombra tu dicha<br />
y en el silencio de las horas<br />
surge la última poesía</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
Vladimirvlhttp://www.blogger.com/profile/02450176343802212138noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4333653619812792449.post-17426020651665758152015-12-16T03:54:00.000-06:002015-12-17T08:22:07.513-06:00Poco memorables I<div style="text-align: right;">
Para Laura ∞</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Andrés se sabía la vida como quien camina en medio de la noche por un vaso de agua. Siempre informado y enterado de las últimas novedades que el mundo ofrecía. Andrés leía La razón y creía que ésta la acompañaba siempre. En los cafés o en el feis, siempre alardeaba ser el más enterado y el poseedor de la opinión más crítica de todas. Nadie le ganaba, no importaba si no se trataba de una competencia, él siempre debía ser el mejor, el de la última palabra. Y así se iban sus días.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Un día, una vez, como cualquier otra, se levantó y se puso el traje más elegante de su ropero. Sabía que para convencer la impresión visual siempre era de vital importancia. Caminó por el centro e hizo lustrar sus zapatos. El bolero comentó algo pero Andrés respondió de manera que no cabía refutación posible. Pagó con cambio, se acomodó su bisoñé y retomó la marcha hasta llegar al café de la parroquia, su preferido.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Vidi, vini, vinci,</i> decía la primera línea de su nuevo poema. No sería un soneto pero escribir en latín siempre fue su afición, Sólo los elegidos podrían entenderlo, Continuó escribiendo hasta que llegó su cita. Platicaron, bebieron infinidad de tazas, con dos cucharadas de azúcar cada quien, y se marchó a su casa.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Vivía solo, en la calle de Horacio, por supuesto. Ya en la comodidad de su casa continuó escribiendo su poema en latín, Pero algo se revolvió en sus adentros. Una especie de vacío se apoderó de él hasta que no pudo más y tomó el teléfono. Llamó a su amigo y él aceptó visitarlo en casa. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mientras Andrés vigilaba no sé qué cosa desde la rendija de su puerta un avión pasó sobre su cabeza. No sonó el timbre pero se acomodó su intento de cabello y abrió la puerta.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Sonrió como no lo había hecho en todo el día. "Adelante", dijo. Del bolsillo sacó un calcetín y lo colocó en su mano izquierda. Gris, el calcetín marioneta parecía decir algo que sólo Andrés entendía. Él responde una frase en latín y los dos ríen. Enseguida se ponen serios y Andrés le cuenta sus problemas; ha tratado de escribir un poema en latín pero la rima le falla, intentó hacer un cuento pero las frases que salen de su pluma le parecen obvias y torpes... no sabe qué hacer. Y una lagrima, apenas visible brota de su ojo derecho.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El calcetín, serio, guarda un abrumador silencio...</div>
Vladimirvlhttp://www.blogger.com/profile/02450176343802212138noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4333653619812792449.post-18960223274722356922015-12-02T16:48:00.000-06:002015-12-03T17:47:07.741-06:00ElegíaLos que hemos creído porque no había opción,<br />
mientras la muerte complacida miraba,<br />
y dormimos cada noche abrazando el miedo<br />
pues sabemos que nos faltan las palabras.<br />
<br />
No hay litoral que reciba este sueño<br />
ni sonrisa que cambie esta mirada<br />
y mientras se repiten las canciones<br />
una sirena acaba con la calma.<br />
<br />
Los que hemos pensado que es olvido el deseo<br />
y que de esta noche surgirá el nuevo beso<br />
aunque el tiempo se empecine, lento,<br />
en destruir todo lo que pensamos nuestro.<br />
<br />
No hay redención ni alivio,<br />
sólo humo y sólo viento, mientras los labios se parten<br />
en tres y diez y seis:<br />
el jodido miedo de empezar otra vez.<br />
<br />
Los que miramos marchitar la flor,<br />
mientras poco a poco pierde perfume y color,<br />
sin saber si agradecer o maldecir<br />
las estatuas blancas y los basureros de serenata.<br />
Porque llegamos a donde no queda nada,<br />
sino el sueño, la memoria y una que otra carcajada.<br />
Hemos llegado al fin, de un ciclo o del porvenir,<br />
nadie dice si persistir, o si es una muerte sin fin.<br />
<br />
Yo sólo digo, yo sólo quiero, yo sólo pienso:<br />
hay que salir de aquí.Vladimirvlhttp://www.blogger.com/profile/02450176343802212138noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4333653619812792449.post-54724561995453728632015-04-21T21:23:00.000-05:002016-06-24T23:18:10.773-05:00También lo sientoTus ojos se me van<br />
de mis ojos y vuelven<br />
después de recorrer<br />
un páramo de ausentes.<br />
<br />
Tu boca se me marcha<br />
de mi boca y regresa<br />
con varios besos muertos<br />
que aún baten, ojalá vivieran.<br />
<br />
Tus brazos se desploman<br />
en mis brazos y ascienden<br />
retrocediendo ante esa<br />
desolación que sientes.Vladimirvlhttp://www.blogger.com/profile/02450176343802212138noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4333653619812792449.post-47267081953389693692015-03-08T02:18:00.001-06:002015-03-08T02:18:15.075-06:00Paciencia<div style="text-align: justify;">
Después de mucho tiempo aquí estoy de nuevo, sentado y tecleando como si alguien tuviera la urgencia de leerme. Sé que no es así, aminoro el paso y pienso qué era lo que quería contarles. Quizá sí, tal vez alguno de ustedes, tenga tiempo libre y pase por aquí, gracias por la paciencia.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Paciencia. Tuve una plática recién y concluimos que no queda sino ser pacientes. Sólo hace falta lograr comunicarse realmente, sin desesperar.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Según los jóvenes son los impetuosos, los que tienen prisa por beberse el mar de un trago, fondo, fondo. Pero me recuerdo hace unos años esperando, paciente y sin prisa, sentado en el piso y con las piernas cruzadas, nada más mirando como pasaba la gente mientras el sol ascendía y descendía implacable, pero yo no me movía más de lo estrictamente necesario. Debía estar ahí hasta que llegara, aunque a veces no lo hiciera; entonces volvía con las manos vacías, el pantalón sucio y más ganas que antes. Pero no importaba porque estuve ahí, y ahí estaría al día siguiente, y al otro, y al otro.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hoy no estoy tan chavo, ya estoy más cerca de los 30 que de los 18. Me siento pero ya cansa sentarme como antes, aunque las manos sigan tan vacías y el pantalón tan sucio como antes, aunque más arrugadas (las manos y los pantalones). De las ganas mejor hablamos otro día. Hoy la paciencia es el asunto. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mi paciencia ya es más la del hospital que otra cosa. El reloj sigue con su pasito lento pero implacable, tenemos los días contados y la cifra final no es prometedora. Implica mucha responsabilidad, locura, ganas e ingenuidad esto del día a día. No puede no dar miedo, yo no puedo evitarlo y últimamente es tanto que verlo a los ojos me es imposible. Evado al miedo, al menos lo intento, con un trago o dos (siempre más), con el humo del cigarro que termina por recordarme tantas cosas y tan pocas gratas. Lo evado al apartar las letras de mí, nada de escribir, poco que leer, evado, finto, recorto y frente a la meta dejo salir al balón por la banda. No por los compas sino a pesar de ellos. Me los llevo de corbata y no visto formal para la ocasión. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Parece que digo y digo pero llego a nada. De nuevo el miedo y la evasión, la paciencia disfrazada de indiferencia, o viceversa. No desesperen, recuerden que todo depende de la paciencia, ya llegará el sentido de este texto, ya aparecerá lo que tanto esperan, a quien tanto desean y, sin duda, de lo que se esconden. Sean pacientes, por lo pronto llega la primera recompensa: mi silencio...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
* * *</div>
<div style="text-align: justify;">
Volví a ese paraje enmarcado de alcatraces. Que tristes lucían a mis ojos ahora que tu noche lo cubre todo y no como otrora, cuando presagiabas ochos horizontales y el vaivén del mar me perseguía hasta la alcoba. Esta vez no hubo rencuentro, no hubo abrazo ni palabras, nada de sonrisas. Los alcatraces no adornaban sino la ausencia, cien metros de nostalgia y olvido y dulces detalles que ahora vuelven amargos. No queda otra opción, lo cruzo y me pierdo en el empedrado, me confundo con la oscuridad, camino, sigo caminando por horas, por días y más. Sigo, trato de cruzar, paso a paso, alcatraz por alcatraz. Todo se ve negro, sigo caminando, y camino, y camino...</div>
Vladimirvlhttp://www.blogger.com/profile/02450176343802212138noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4333653619812792449.post-40569963232200601152015-01-01T06:13:00.000-06:002016-04-22T06:14:32.764-05:00MemoriaComenzó implacable, con la partida de esplendidas plumas comenzó el 2014. Yo no dejo de recordar a José Emilio Pacheco, incluso recuerdo el momento exacto en que me llegó un mensaje con la noticia, también a Juan Gelman, aunque no fueron los únicos.<br />
<br />
Febrero fue de sonrisas sonorenses, ponencias sobre el Cuarteto de nos y recuerdos tapatíos.<br />
Breve letargo hasta que comenzó el mundial, ah, pero antes Serrat cantando, o no, Poema de amor.<br />
<br />
No era penal, pura vida tica, James, Chile, la mordida (con castigo incluido) de Suárez.Vladimirvlhttp://www.blogger.com/profile/02450176343802212138noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4333653619812792449.post-79544793704225301992014-12-21T07:26:00.000-06:002014-12-27T04:43:33.685-06:00Diciembre 2014Ante tanta ausencia<br />
desaparecidos, duelos, dolidos,<br />
crimen y barbarie,<br />
<br />
ante el silencio<br />
de gritos nocturnos<br />
y cantos de mariposa<br />
<br />
ante el fin del mundo<br />
que llega todos los días<br />
y nos deja plantados<br />
<br />
Ante todo<br />
ante la nada,<br />
esperanza, un hijo,<br />
nuestro, tuyo,<br />
<br />
y nada más.Vladimirvlhttp://www.blogger.com/profile/02450176343802212138noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4333653619812792449.post-48220860436599382522014-12-21T07:16:00.001-06:002014-12-27T04:43:53.265-06:00Diciembre me gustó pa' que te...Ojalá fuera negro. Ojalá fuera ese hombre de negro que dices soy. Ojalá fuera tantas cosas, como para ti, como para ella, como para alguien que no se apellide nostalgia y me rompa la madre cada noche, cada amanecer, cada que busco y no encuentro ese motivo para sonreír y decir: carajo, otro nuevo pinche buen día.<br />
<br />
Pero no he jugado, creo que no he abusado, he tratado... tratado y decreto y artículo y ley... me pierdo en Jurisprudencias y textos que emanan del Pleno y de la Sala y del DOF, pero no hay sentimiento de la nación que quepa y tenga lugar entre tanto pinchurriento libro. ¿Cómo te digo entonces que cada que mis manos recorren tu cuerpo el mundo para? Tiene que ver una cosa con la otra, preguntarás y yo diré que sí, pero nada más.<br />
<br />
Me limito a concatenar aunque quien me pide que lo haga no entienda el significado de la palabra. Comparo, concateno, rayo, subrayo y tacho, cada texto es como este sentimiento que se niega a ser publicado, erratas por aquí y por allá. Entre tus piernas y mis deseos contenidos, índices y olvidos.<br />
<br />
Cual canción de Calamaro debería aspirar a tu odio y olvido, a conciencia pura, pero te quiero y extraño. ¿Y si yo no te llamo no apareces? ¿Y si yo no te escribo enmudeces? ¿Y de frente, sólo sonríes y me pierdes en ese perfume que no sé de dónde sacas pero que me queda, entre mis pequeñas grandes torpes narices durante días... ¿dónde estás, cómo estás? A qué hora me mandas al carajo o me dices que me quieres a pesar de todo y que el año no termina o inicia en vano...<br />
<br />
Leerás esto y lo sabrás tuyo, o de aquel(la), pero, quizá, responderás... ¿Dónde estás, te vas?<br />
<br />
No me odies por escribir mal y de malas. Te extraño, quien quiera que seas. Cada vez te conozco menos pero te pienso más... y al final, al puto final, como dice la canción, como pienso que sucederá aunque nunca llegue... "al final, te estaré esperando".Vladimirvlhttp://www.blogger.com/profile/02450176343802212138noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4333653619812792449.post-46176178974574545802014-11-17T03:38:00.000-06:002014-12-21T07:16:55.284-06:00Coriolano IQue caiga sobre ustedes la peste negra... en <i>La tempestad</i> la peste es roja pero igual me acuerdo. La obra es <i>Coriolano</i>, de Shakespeare, hace unas semanas fue la adaptación de Günter Grass, ahora tocó el turno a la versión original. Tres horas dura y lo deja a uno pensando un poco más.<br />
<br />
La versión de Grass (deberían verla, en serio) se desarrolla en la Alemania comunista, la original en Roma. A pesar de las modificaciones leves que sufre para ser presentada en el teatro, situado a un par de calles del monumento a la revolución, hay diálogos que le llegan a uno, a pesar de la distancia temporal.<br />
<br />
A pesar de las patadas que recibía impunemente mi asiento por la espalda (¿por dónde más?) y del concierto de envolturas de alimentos, papitas, pistaches, pásele, pásele, la obra me gustó. Al final, no podía esperar menos en un recinto que te recibe con una manta en protesta por su inminente desaparición, una de las actrices se posó al frente del escenario y leyó un comunicado al que se suscriben todos los miembros de la Compañía Nacional de Teatro. Ellos sí lo llaman crimen de Estado, piden la entrega con vida de los 43 normalistas y castigo a los culpables de los tres poderes de la nación. En las primeras filas, había 43 lugares desocupados, no vacíos, llenos de coraje y esperanza con las fotos de los normalistas de Ayotzinapa. "Nos sumamos al clamor popular y justo: ¡Vivos se los llevaron...!", "¡Vivos los queremos!", respondió el público al tiempo que mi piel se enchinaba y buscaba a dónde desviar la mirada para no ponerme a chillar.<br />
<br />
Faltaría ver la versión de Bertolt Brecht, Mientras la de Grass sigue siendo la mejor, para mí, pero bueno, yo sólo soy un dedo gordo del píe.<br />
<br />
#AyotzinapaSomosTodosVladimirvlhttp://www.blogger.com/profile/02450176343802212138noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4333653619812792449.post-83769927529436656202014-11-09T01:45:00.001-06:002014-11-09T01:45:28.195-06:00Haikú<span style="font-size: large;">Ojo nocturno:</span><br />
<span style="font-size: large;">a cuarenta y tres días,</span><br />
<span style="font-size: large;">también busca.</span><br />
<br />
<br />
#AyotzinapaSomosTodosVladimirvlhttp://www.blogger.com/profile/02450176343802212138noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4333653619812792449.post-84680637316071584692014-11-08T02:44:00.000-06:002014-11-08T02:44:51.526-06:0048 horas"Todo cuanto hemos pasado se revela hoy bajo esta luz", me cantaba Nacho Vegas al oído mientras la combi (que ya ni son combis) me llevaba a La raza. Después el metro y, afuera de la biblioteca, un grupo de hipsters-hippies-algo platicaba animosamente con el vendedor de no sé qué vegetariano. Renuevo mi credencial y corro entre los pasillos que no termino de entender. Ahí el libro de Rama y, más adelante, me encuentro con las crónicas de Velarde, listo, nueva clave, recibo y graciosa huida. Ya es tarde. Afuera, el grupo ya no platica sino que, sentados frente a la entrada se maquillan y revisan sus celulares inteligentes.<div>
<br /></div>
<div>
No alcanzo lugar en el metro, no importa, igual terminaría cediendo el asiento, para bien o para mal (depende del grado de feminismo que tenga quien esto lea). Comienzo con el maestro López Velarde (él disculpará mi igualada línea del párrafo anterior). En un pequeño texto sobre los bustos dice: </div>
<blockquote class="tr_bq">
<i>...para confirmar el dicho de Bernardino de Saint-Pierre de que "los monumentos a los ciudadanos dignos son la historia de pueblo escrita en piedra".</i></blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<i>Sólo que nuestro pueblo pasa ante los bustos encongiéndose de hombros, con la indiferencia del que lee una página que no entiende o con el escepticismo del que escucha con oídos de profano una partitura clásica.</i></blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<i>Y es que, por más que se declame, la conciencia popular no está formada.</i></blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<i>Desconsolada verdad es ésta.</i></blockquote>
Y pienso que podríamos cambiar "los bustos" por la indignación, por los desaparecidos, por tantas cosas y la conclusión sería la misma... sigo leyendo.<br />
<br />
Llego a Copilco y, detrás de una pareja de estudiantes subo y salgo. La luz comienza a ceder el paso a esa oscuridad eterna que me hace pensar en sus cabellos, siempre. Aún hay tiempo así que paso a comprar provisiones, en la tiendita de la esquina, qué oxxo ni qué nada. Al final, después de pedir auxilio y la ubicación del auditorio me entero de que llegué temprano, apenas con una semana de antelación y me viene a la cabeza eso de que deben disculparse los que llegan antes de lo acordado, me disculpo y salgo.<br />
<br />
Afuera, junto al tianguis de libros, hay una mesa con dos normalistas de Ayotzinapa, me quedo a escuchar. Los jóvenes se muestran sueltos ante el micrófono, terminan su intervención y responden preguntas: sí, mataron a un intergante del equipo Los avispones y a una señora, los confundieron con nosotros, también detuvieron un camión pensando que era de normalistas... Un chavo de psicología ambiental habla de la desesperanza aprendida (algo así), se da cuando nos bombardean estímulos negativos y caemos en la desesperanza, en el pesimismo.<br />
<br />
Camino y veo que en la Facultad de Economía también hay un grupo reunido, Escuchan a dos normalistas y a dos padres de los desaparecidos, uno de ellos habla más mixteco que español, igual todos escuchan respetuosos, al final aplauden. El otro, fotografía de su hijo en mano se quiebra a la mitad: "Siempre salgo con su foto, luego la veo y parece que él, con su mirada, me dice, aquí sigo, no me abandones, pero yo no lo abandono, no lo haré..." Y toda la Ciudad Universitaria calla.<br />
<br />
Detrás nuestro, sobre la calle un contingente de Filosofía y Letras camina rumbo a algun MP. Encuentro a mi primo Emiliano (en el nombre llevan la penitencia, me dijeron alguna vez). Se despide y se reúne con su contingente, más tarde volverían con la noticia de que siempre no, que mejor se organizaban bien antes de ir a quién sabe donde.<br />
<br />
El acto termina, le entregan a los padres lo reunido con el botéo y los invitan a pasar por un taco. Yo camino rumbo a mi facultad. En la entrada hay una mesa y sillitas acomodadas en torno a ella, forman una media luna que no le pide nada a la tremenda luna llena que se asomaba por detrás del mural de Medicina. Leen textos suyos, algunos más de Efraín Huerta. Uno de ellos reparte una hoja, un poema visual, dice que se llama el nuevo himno nacional.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKflE8Zz9k-wvXd96UhXzPdcbjekA5znx40QuCMu_9N4anvqtjRYAja1cbW0eP34y932849OyzQq8amuwUiTET33belAB11H7RtjGEtfIYVWk-LsF6FMc5zc5fmyUUtqu0QH9-kmhPg5CQ/s1600/Nuevo+himno+nacional.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKflE8Zz9k-wvXd96UhXzPdcbjekA5znx40QuCMu_9N4anvqtjRYAja1cbW0eP34y932849OyzQq8amuwUiTET33belAB11H7RtjGEtfIYVWk-LsF6FMc5zc5fmyUUtqu0QH9-kmhPg5CQ/s1600/Nuevo+himno+nacional.jpg" height="320" width="247" /></a></div>
<br />
Escucho un poco, les falla el audio pero la voz se impone por sí sola. Mientras me pregunto que estará pasando en las demás facultades, en el resto de las universidades, en los hogares de todos los que somos víctimas de este sistema criminal y que, bien lo dijo un normalista, se llama capitalismo.<br />
<blockquote class="tr_bq">
<i>A uno de los compañeros le dispararon en la boca y le perforaron parte de la lengua, a otro la bala le dio en el cerebro, ahí donde está nuestra conciencia; aun tercero le quitaron el rostro. ¿Qué mensaje quiere dar el gobierno con estos actos? A quién quieren callar, a quien quieren dejar sin conciencia y sin rostro?... Ustedes que estudian y quizá saben mejor de estas cosas: ¿En que Universidad se enseña esto, donde se imparte el terror, donde se enseña a asesinar a estudiantes? Nosotros no lo sabemos, quizá nos puedan ayudar...</i></blockquote>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/ftO3LWmHIPk?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<br />
Entonces, apenas se cumplían 48 horas, ahora hay muchos cuentos que digerir, mucha indignación que canalizar, muchas voces que no callar.<br />
<br />
#AyotzinapaSomosTodos<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
"Vivos se los llevaron, vivos los queremos"</div>
Vladimirvlhttp://www.blogger.com/profile/02450176343802212138noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4333653619812792449.post-31019754969956431962014-10-27T15:51:00.002-06:002014-10-27T15:51:45.930-06:00Calaverita I (mundialera)Desde ultratumba, queridos,<br />
vengo a mi historia contar:<br />
es la tragedia de junio,<br />
la una en punto, hora local.<br />
<br />
Es un domingo familiar,<br />
hay botana, café y pan,<br />
millones de esperanzados<br />
el partido va a comenzar.<br />
<br />
Entre tanto alboroto anda<br />
la parca toda de negro,<br />
espera el momento exacto<br />
para el masivo sepelio.<br />
<br />
Después de mucha lucha,<br />
de patadas, gritos: juego,<br />
pisé por fin el terreno:<br />
México anotó primero.<br />
<br />
La muerte no lo esperaba,<br />
Giovani no lo creía,<br />
el quinto partido estaba<br />
a la vuelta de la esquina.<br />
<br />
Después, orden divino,<br />
el no creérsela, temor,<br />
tras la euforia Piojo ordena:<br />
once a cuidar el marcador<br />
<br />
Sneijder al ochenta y siete,<br />
dispara fuerte y sin marca,<br />
la parca retoma aliento,<br />
¿a quién le toca guadaña?<br />
<br />
México: cae la esperanza,<br />
yo llego de nuevo,<br />
de la mano de un clavado,<br />
¡penalti!, dice el de negro.<br />
<br />
Coraje y lamentos llegan,<br />
del inframundo hasta el cielo,<br />
¡puuuto! repiten en coro,<br />
once pasos, ay, el duelo...<br />
<br />
El clavadista con saña,<br />
marca a millones su destino:<br />
"el mundial se les acaba",<br />
el dolor es infinito.<br />
<br />
La parca con gran sonrisa<br />
marca el gol, fin del partido:<br />
"Holanda avanza y los de verde,<br />
para variar, vienen conmigo."<br />
<br />
Faltó poquito, sólo un gol,<br />
a la otra la armamos: final<br />
destino es ser campeón.<br />
se repiten con harta<br />
y vana y santa devoción.<br />
<br />
La muerte ríe incontenible,<br />
y cien millones entre llanto,<br />
repiten tristes desesperanzados<br />
no era penal, nos han robado.Vladimirvlhttp://www.blogger.com/profile/02450176343802212138noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4333653619812792449.post-79105366704231794642014-10-23T15:17:00.000-05:002014-10-23T15:17:22.405-05:00Vivos se los llevaron<i>Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho, nueve, diez...</i><br />
<br />
La manifestación del 22 de octubre (feliz cumpleaños a mi hermano) empezó a las seis, encabezada por padres de los normalistas desaparecidos en Ayotzinapa. El sonido de una camioneta anunciaba el orden de los contingentes. Comenzaron a avanzar lentamente mientras contingentes de diferentes escuelas continuaban llegando. Frente a mí pasa la UAM Iztapalapa, alcanzo a ver a uno de mis vecinos; detrás el INBA aparece, realizan un pequeño performance mientras esperan su turno para avanzar. "Parece mentira, llego contaduria", gritan un pequeño grupo de la UNAM que hace su arribo. Sobre la banqueta, supongo que para unirse con los demás normalistas que encabezaban la marcha, llegan varias escuelas normalistas, los más animados son los de Educación Física, yo también traigo silbato, pienso, mientras los miro pasar al tiempo que a nuestros pies un estencil pinta con negro "Vivos se los llevaron, vivos los queremos", o algo así.<br />
<br />
<i>once, doce, trece, catorce, quince, dieciséis, diecisiete, dieciocho, diecinueve, veinte...</i><br />
<br />
Los contingente siguen tratando de avanzar y de agruparse para, por fin, salir rumbo al Zócalo. Son como las siete de la tarde y comienzan a encender antorchas, todavía frente al ángel. Es tanta gente que el tiempo quietos parece interminable, sin embargo los gritos continúan y el animo parece no menguar. El contingente de las distintas UAM se reune y sigue rodeando al ángel; finalmente, después de dos horas, ya están donde empezaron pero con rumbo al Zócalo. Es el último contingente, detrás sólo hay noche y algunas personas de limpieza que quieren terminar su trabajo temprano.<br />
<br />
<i>veintiuno, veintidós, veintitrés, veinticuatro, veinticinco, veintiséis, veintisiete, veintiocho, veintinueve, treinta...</i><br />
<br />
Un par de glorietas más adelante se escucha un shhh que impone el silencio a toda la manifestación. Sólo silencio, veladoras y los pasos que algunos acentúan, se estremece la vida. Algunos levantan el puño o hacen la V de la victoria, De pronto el silencio se rompe de golpe, pienso en los disparos que a veces escucho desde mi casa entrada la madrugada, "Vivos se los llevaron, vivos los queremos", grito unisono que inunda Reforma, de a poco, contingente por contingente, indignación por indignación nos sumamos todos al mismo grito. Más de dos horas caminando y hasta entonces las piernas se vuelven frágiles. Entonces el silencio se vuelve total de nuevo, observo algunas pintas en bancos y edificios, otros rostros familiares de la escuela, pasos y más pasos.<br />
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<i>treinta y uno, treinta y dos, treinta y tres, treinta y cuatro, treinta y cinco, treinta y seis, treinta y siete, treinta y ocho, treinta y nueve, cuarenta.</i><br />
<br />
Llegamos a la Alameda, junto a mí, sobre la banqueta una señora nos observa acompañada por dos niñas, levantan una mano, la señora, con la otra, sostiene una veladora, y llora, llora como si los desaparecidos fueran suyos, como si los manifestantes la representaran, como quien se niega a vivir en dolor, llora.<br />
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El silencio se convierte en gritos, fuera Aguirre, fuera Peña, alerta, alerta... Frente a Bellas Artes chavos del INBA realizan algún acto, el paso rumbo al Zócalo sigue lento pero la mayoría persiste, los menos salen rumbo al metro, rumbo a sus casas, ellos sí, rumbo a casa.<br />
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Se escucha un cristalazo en 5 de febrero, contra Bancomer, enseguida chiflidos y gritos en contra, no pasa a mayores (ni arrojan una veladora adentro como sugiero). A una cuadra del Zócalo el silencio reina de nuevo: veladoras y puños encendidos contra la noche y la impotencia se levantan, a los costados flashes, aplausos y miradas contagiadas de dolor. Nos recibe un Zócalo a medio llenar, la gente comenzaba el regreso mientras nosotros seguíamos caminando. Hay veladoras rodeando fotos de los 43 desaparecidos. Llegamos, al fin, son casi las once de la noche y aún había mucha gente: "...a la cachi cachi porra, pim pom, pim pom porra, UAM, UAM, ¡Gloria!" nos recibe un grupo del IPN. Aplausos, gritos y silbidos.<br />
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<i>cuarenta y uno, cuarenta y dos, cuarenta y tres...</i><br />
<br />
Minutos después, veladoras colocadas y contingente reunido, se emprende el regreso. Muchos permanecen en la plancha, más tarde me entero que un letrero enorme de "Fue el estado" se coloca en el Zócalo. Nosotros hacemos "metro popular", nadie paga, todos pasan. Después de más de cuatro horas los ánimos no decaen.<br />
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<i>¡Justicia!</i><br />
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[Termina la manifestación y queda un sabor dulce-amargo. El intento es honesto, la acción comprometida pero la efectividad del mismo lo pone a uno a pensar. Habrá que radicalizar las acciones, los cristales son daños colaterales, como ellos dicen, se deben cambiar de fondo la cosas. Que sindicatos se sumen, que AMLO, ojalá, se dejara de tonterías y medias tintas, que la sociedad actúe, aún queda mucho, demasiado, por hacer. Por lo pronto creo que marchar con tantos, para comprobar que se camina de la mano de tantos dolores y búsquedas de justicia es grato, queda mucho por hacer.]<br />
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<i>¡Vivos los queremos!</i><br />
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#Ayotzinapa<br />
#TodosSomosAyotzinapa<br />
#22deOctubre2014<br />
#Faltan43<br />
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<span style="font-size: x-small;">"Nos quieren en soledad nos tendrán en común"</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">Nacho Vegas, firmante de la carta de académicos y artistas</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;"> que exigen solución al caso de los 43 desaparecidos en Ayotzinapa</span></div>
Vladimirvlhttp://www.blogger.com/profile/02450176343802212138noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4333653619812792449.post-7541520971722876922014-10-11T01:59:00.000-05:002014-10-12T01:18:06.779-05:00Una bolsa extraviada. Variaciones<div style="text-align: justify;">
El metro llega a su destino, dan la orden de que nadie permanezca dentro de él, todos salen apresurados, espera el joven y sale al final junto con un señor. Ambos ven una bolsa con frutas debajo del asiento, se miran, el señor dice: "uy, a alguien se le olvidó el mandado con todo y manzanas". Después no está tan seguro sobre lo que pasa...</div>
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1.Se dan la mano, con la mirada, uno toma la bolsa y el otro camina a su lado. No hablan mucho, medio lamentan el olvido ajeno y medio celebran el hallazgo fortuito, en los torniquetes se reparten el botín: manzanas, peras y un par de mangos, se dan la mano, con la mano, y cada uno sigue su camino.</div>
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2.El señor se apresura a tomar el bolso, él trata de seguirle el paso, le dice algo, "yo la vi primero, suerte para la próxima", escucha como única respuesta. Se apresura a caminar y de inmediato lo pierde de vista. Quizá era fruta podrida. Consuelo.</div>
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3.El señor toma la bolsa aún medio sorprendido. En la puerta un policía vigila que nadie se quedé adentro, lo mira, extiende la mano y le dice "trae pa' cá que es de objetos perdidos". El señor pregunta dónde queda eso y el policía le responde que no tenga cuidado, que él se hará cargo. El señor sigue su camino, el policía frota una manzana contra su uniforme antes de darle una mordida, el joven sólo observa y camina.</div>
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4.El joven no se decide y sale, mira de reojo, el señor le entrega la bolsa al policía. Más adelante, entre el mar de gente, el joven ve a una señora de cabello cano, recuerda que ella estaba sentada en ese sitio, se apresura, esquiva gente y, al final de los escalones la alcanza: "Señora, disculpe... ¿no olvidó una bolsa con manzanas?", ella revisa sus manos, carga una bolsa en cada una, "Creo que no...", "Es que dejó una bolsa abajo de su asiento, la tiene un policía, si quiere la acompaño, o vaya, ahí debe seguir", "uy, muchas gracias, hijo, pero tengo prisa, ya me están esperando en casa y no sé...", "Si quiere la acompaño, o la ayudo con esas bolsas, para que no vaya cargando de regreso", "No mijito, muchas gracias, de verdad, mejor así me voy, pero gracias, que Dios te bendiga", "Bueno, hasta luego, que le vaya bien".</div>
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5.El policía reclama la bolsa, no es de ustedes, dice. Más adelante una viejita camina con bolsas en las manos. El joven le alcanza y le explica su posible olvido. Ella prefiere no regresar, agradece y se va, acelera el paso. Atrás se escuchan gritos, el policía forcejea con el señor, pide refuerzos y lo someten. Levantan cargos en su contra, no eran sólo manzanas lo de esa bolsa "olvidada". El joven también acelera el paso.</div>
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6.El joven toma la bolsa, ni come tanta fruta pero mejor que alguno de esos animales que luego rondan por ahí. Toma una manzana, se la ofrece al poli, toma otra, la limpia y se la regala a la sonrisa con piernas bonitas. Baja las escaleras y un invidente pide indicación, él lo orienta y le da otra manzana. Le quedan pocas y las ofrece a una familia, le sonríen, no aceptan, lo insultan un poco (no son necesitados) y se alejan. Se rinde y las guarda en la mochila, se aparta una, la muerde... carajo, están por dentro podridas.</div>
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7.El señor y el joven sacan su teléfono inteligente, uno tuitea el extravío, el otro publica en su muro, con todo y foto, el descuido de algún "pobre desgraciado". Siete retuits, un kilo de likes, y el tren con todo y bolsa se pierde en la oscuridad.</div>
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8.El señor grita que alguien olvidó la bolsa, el joven le hace coro. Llegan más policías, cercan la zona y a los pocos minutos hay un operativo con todo y federales. Es culpa de la oposición, una crítica al sistema, un performance que no le gustará a Mancera, el pánico cunde, unos llaman a sus familiares, otros graban cuanto pueden, los polis a decomisar celulares, "Aquí no pasa nada, sigan caminando, no se detengan, avancen, avancen..."</div>
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9.No se deciden, caminan indiferentes. Contra la marea lucha una anciana, a empujones y con trabajo se mete de nuevo al vagón. Toma la bolsa aliviada pero las puertas se cierran y el tren se aleja. Nadie sabe quién era, no se vuelve a saber de ella.</div>
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10.Aparecen siete enanos, ven las manzanas y se quejan de un tema trillado, las toman, las tiran y colorín colorado...</div>
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Y como Kabeza hace, sólo me queda añadir: porcentaje de realidad: 100%, pero deben elegir cuál.</div>
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Vladimirvlhttp://www.blogger.com/profile/02450176343802212138noreply@blogger.com0